Espelhos e Máscaras

A Infância

2009-09-05T17:17:00.003+01:00

Nesse tempo era assim. A escuridão da noite precedia sempre manhãs ternas, dias cálidos e mundos em chamas, acesos em cada gesto, em cada nome, em cada rosto. O tempo, para nós, era apenas uma brisa passageira, leve e quente, como as que nos tocam no Verão, ao fim do dia. O tempo apenas passava, enquanto nós jogávamos às escondidas no pátio, e encontrávamos papoilas reluzentes no campo, e bebíamos água no chafariz do jardim, e ouvíamos a Avó a contar histórias de lobos e montanhas brancas de neve, e, em todos os dias felizes, havia bolo de mármore ou de iogurte, a fumegar, em cima da mesa da cozinha.

Nós éramos assim nesse tempo doce, oportuno e imaculado, onde só havia tristeza quando a Mãe se zangava, ou quando caíamos da bicicleta e o joelho doía, ou quando o peixe vermelho jazia inerte nas águas calmas do aquário da sala. Nós éramos assim, a cada dia um super-herói ou um desenho animado, sonhando acordados com uma mão cheia de chocolates e antecipando o abraço do Pai, quando era hora de voltar para casa. Vagueávamos nos dias sem rumo e flutuávamos sobre os objectos inanimados, como quem voa, e tínhamos muitos segredos, que guardávamos como tesouros, em lugares intransponíveis.

Nós éramos assim. O tempo levava-nos sempre ao repouso, e quando tínhamos sorte e a noite era nossa amiga, sonhávamos durante horas a fio com oceanos dourados e praias luminosas, com flores brancas e estrelas cadentes e com anjos de cabelos loiros e de asas translúcidas, que nos davam a mão e nos beijavam a face.

* Pintura "A Infância", de Albano António Langa, retirada de www.artblanga.com

Se sentes que não existes

2009-06-18T17:10:00.002+01:00

Se sentes que não existes,
que se extingue a tua voz quando é escutada,
que o teu corpo se apaga se ninguém o toca

se tu não existes,
a tua solidão muito menos.

Brenda Ascoz

Tatuagem

2009-04-03T16:27:00.003+01:00

"Assoam-se-me à alma, quem
como eu traz desfraldado o coração sabe o que querem
dizer estas palavras.

A pele serve de céu ao coração."

Luís Miguel Nava, "O Céu"

* Foto retirada da Internet

As Estrelas - Narrativa de um Pastor Provençal

2009-01-26T12:32:00.002Z

“No tempo em que eu guardava gado no Luberon, estava semanas inteiras sem ver vivalma, sozinho na pastagem com o meu cão Labri e as minhas ovelhas. Lá de longe em longe, o eremita do Monte Ure passava por ali á procura de ervas medicinais, outras vezes eu via a cara enfarruscada de algum carvoeiro de Piemonte (…). Por isso, de quinze em quinze dias, quando ouvia no caminho os guizos da mula da nossa quinta que ia levar-me as provisões da quinzena, e via aparecer a pouco e pouco, acima da encosta, a cabeça esperta do moço da quinta ou a touca berrante da velha tia Norade, sentia-me verdadeiramente feliz. Pedia-lhes que me contassem as novidades lá de baixo, os baptismos e os casamentos; mas o que mais me interessava era saber o que era feito da filha dos patrões, a menina Stéphanette, a rapariga mais linda dez léguas em redor. Sem mostrar demasiado interesse, informava-me se ela ia muito a festas, a serões e se continuava a ter muitos pretendentes; e a quem me perguntar o que isso me importava, a mim, pobre pastor da montanha, eu respondo que tinha 20 anos e que a Stéphanette era a coisa mais linda que eu tinha visto em toda a minha vida.

(…) Que linda que ela era! Os meus olhos não se cansavam de a olhar. È verdade que nunca a tinha visto de tão perto. Às vezes, no Inverno, quando os rebanhos desciam para a planície e eu voltava á quinta para cear, ela atravessava a casa a correr, sem mesmo falar aos criados, sempre bem arranjada e um pouco orgulhosa… E agora ei tinha-a ali na minha frente, só para mim. Não era de perder a cabeça?

(…) Ela olhou outra vez para o alto, com o queixo apoiado nas mãos, envolta na pele de carneiro como uma pastora de estrelas:
- Quantas estrelas! E como é bonito! Nunca tinha visto tantas… e sabes os nomes delas Pastor?
- Sei sim, Patroa… Olhe! Mesmo por cima de nós é a Estrela de Santiago (Via Láctea). Vai desde a França direitinha á Espanha. Foi S. Tiago da Galiza quem a traçou para indicar o caminho ao valente Carlos Magno quando ele fazia guerra ao Sarracenos. Mais além, tem o Carro das Almas (Ursa Maior) com os seus quatro eixos resplandescentes. As três estrelas de lá são as Três Mulas e aquela muito pequenina ao pé da terceira é o Cocheiro. Vê em toda a volta esta chuva de estrelas a caírem? São as Almas que Deus não quer no Céu (…) Mas a estrela mais bonita de todas, Patroa, é a nossa, a Estrela do Pastor, que nos ilumina ao alvorecer quando saímos com o rebanho, e á noite quando o recolhemos. Também lhe chamamos Magalona, a bela Magalona que persegue Pedro de Provença (Saturno) e se casa com ela de sete em sete anos.
- O quê Pastor, as estrelas também se casam?
- Pois casam, Patroa.
E quando tentava explicar-lhe o que eram esses casamentos, senti qualquer coisa fresca e suave pousar levemente no meu ombro. Era a cabeça dela, cheia de sono que se apoiava no meu ombro, num rogaçar de fitas, de rendas e de cabelos ondulados. Ficou assim, imóvel, até que os astros do seu empalidecerem, apagados pela luz do dia.
Eu via-a dormir, um pouco perturbado no fundo do meu ser, mas santamente protegido pela noite límpida que nunca me trouxe senão ideias, pensamentos puros. Em nossa volta, as estrelas continuavam a sua rota silenciosa, dóceis como um imenso rebanho; e por instantes, julguei que uma dessas estrelas, a mais frágil, a mais brilhante de todas, que se perdera no caminho, tinha vindo repousar no meu ombro para dormir.”

Alphonse Daudet, “Cartas do meu Moinho”, Editorial Verbo, 1978

* Imagem retirada da Internet

Pensamento Abstracto

2008-12-10T10:35:00.003Z

Todos os olhos estão em mim enquanto durmo.
Todas as mãos me tocam quando acordo.
O sono e as mãos pegajosas, a pele gélida, áspera, com escamas.
Ouço a língua sibilar e nesse momento rastejo como um réptil.
Na parede uma tela de formas indistintas, chora, grita,
até me ensurdecer. Mastigo vidros, pequenos vidros brilhantes,
que se estilhaçam contra os meus dentes,
com um ruído perturbador, que me ferem o céu da boca e sabem a sangue.
E eu gosto.
Isto não é um sonho. Esta é a minha realidade paralela, a minha alternativa ao não Amor, á não vida, ao silêncio branco e cortante que já ninguém suporta.
Deste lado, é noite, chove incessantemente e o tempo é um gigante invencível.

* Imagem retirada da Internet

Não se aprende nada com os clássicos

2008-10-14T16:53:00.002+01:00

Não durmo

há 3 noites e

3 dias

e os meus olhos estão mais

vermelhos do que brancos;

rio-me ao espelho,

e estive a ouvir

o tic-tac

do relógio

e o gás do meu aquecedor

tem um cheiro

quente

e pesado, junto

com o som

dos carros,

carros presos

como ornamentos

à minha cabeça, mas

eu li

os clássicos

e no meu sofá

está uma puta

encharcada em vinho

que ouviu pela

primeira vez

a 9ª de Beethoven,

e educadamente

adormeceu

aborrecida.

Pensa, meu velho, disse-me ela,

com a tua inteligência

ainda és capaz de ser o primeiro homem

a acasalar

na lua.

Charles Bukwoski, “The Days Run Away Like Wild Horses Over the Hills” (1969), versão de Manuel A. Domingos.

* Foto "New and old books" de Phothographertech retirada da Internet

Um dia

2008-09-22T14:42:00.003+01:00

Um dia, gastos, voltaremos

A viver livres como os animais

E mesmo tão cansados floriremos

Irmãos vivos do mar e dos pinhais.

O vento levará os mil cansaços

Dos gestos agitados irreais

E há-de voltar aos nosso membros lassos

A leve rapidez dos animais.

Só então poderemos caminhar

Através do mistério que se embala

No verde dos pinhais na voz do mar

E em nós germinará a sua fala.

Sophia de Mello Breyner Anderson

* Foto de Hiden Target retirada da Internet

(A Carta da Paixão)

2008-08-05T14:56:00.002+01:00

Esta mão que escreve a ardente melancolia da idade

é a mesma que se move entre as nascenças da cabeça,que à imagem do mundo

aberta de têmpora a têmpora ateia a sumptuosidade do coração.

A demência lavra a sua queimadura desde os seus recessos negros

onde se formam as estações até ao cimo, nas sedas que se escoam com a largura

fluvia lda luz e a espuma, ou da noite e as nebulosas e o silêncio todo branco.

Os dedos. A montanha desloca-se sobre o coração que se alumia: a língua

alumia-se: O mel escurece dentro da veia jugular talhando a garganta.

Nesta mão que escreve afunda-se a lua, e de alto a baixo, em tuas grutas obscuras,

essa lua tece as ramas de um sangue mais salgado e profundo.

E o marfim amadurece na terra como uma constelação.

O dia leva-o, a noite traz para junto da cabeça: essa raiz de osso vivo.

A idade que escrevo escreve-se num braço fincado em ti,

uma veia dentro da tua árvore. Ou um filão ardido de ponto a ponta

da figura cavada no espelho. Ou ainda a fenda na fronte por onde começa a estrela animal. Queima-te a espaçosa desarrumação das imagens.

E trabalha em ti o suspiro do sangue curvo, um alimento violento

cheio da luz entrançada na terra. As mãos carregam a força desde a raiz dos braços a força manobra os dedos ao escrever da idade, uma labareda fechada, a límpida ferida que me atravessa desde essa tua leveza sombria como uma dança até ao poder com que te toco.

A mudança. Nenhuma estação é lenta quando te acrescentas na desordem,

nenhum astro é tao feroz agarrando toda a cama. Os poros do teu vestido. As palavras que escrevo correndo entre a limalha. A tua boca como um buraco luminoso, arterial. E o grande lugar anatómico em que pulsas como um lençol lavrado. A paixão é voraz, o silêncio alimenta-se fixamente de mel envenenado. E eu escrevo-te toda no cometa que te envolve as ancas

como um beijo. Os dias côncavos, os quartos alagados, as noites que crescem nos quartos.

É de ouro a paisagem que nasce: eu torço-a entre os braços. E há roupas vivas, o imóvel relâmpago das frutas. O incêndio atrás das noites corta pelo meio o abraço da nossa morte.

Os fulcros das caras um pouco loucas engolfadas, entre as mãos sumptuosas.A doçura mata.

A luz salta às golfadas. A terra é alta. Tu és o nó de sangue que me sufoca.

Dormes na minha insónia como o aroma entre os tendões da madeira fria.

És uma faca cravada na minha vida secreta. E como estrelas duplas consanguíneas,

luzimos de um para o outro nas trevas.

Herberto Helder

PHOTOMATON & VOX

Assírio & Alvim

1995

* Foto retirada da Internet

Dorme, meu amor

2008-07-08T14:25:00.003+01:00

Dorme, meu amor, que o mundo já viu morrer mais este dia e eu estou aqui, de guarda aos pesadelos. Fecha os olhos agora e sossega — o pior já passou há muito tempo; e o vento amaciou; e a minha mão desvia os passos do medo.

Dorme, meu amor — a morte está deitada sob o lençol da terra onde nasceste e pode levantar-se como um pássaro assim que adormeceres. Mas nada temas: as suas asas de sombra não hão-de derrubar-me — eu já morri muitas vezes e é ainda da vida que tenho mais medo.

Fecha os olhos agora e sossega — a porta está trancada; e os fantasmas da casa que o jardim devorou andam perdidos nas brumas que lancei ao caminho. Por isso, dorme, meu amor, larga a tristeza à porta do meu corpo e nada temas: eu já ouvi o silêncio, já vi a escuridão, já olhei a morte debruçada nos espelhos e estou aqui, de guarda aos pesadelos — a noite é um poema que conheço de cor e vou cantar-to até adormeceres.

Maria do Rosário Pedreira

* Foto retirada da Internet

Tentei fugir da mancha mais escura

2008-07-01T11:36:00.004+01:00

Tentei fugir da mancha mais escura

que existe no teu corpo, e desisti.

Era pior que a morte o que antevi:

era a dor de ficar sem sepultura.

Bebi entre os teus flancos a loucura

de não poder viver longe de ti:

és a sombra da casa onde nasci,

és a noite que à noite me procura.

Só por dentro de ti há corredores

e em quartos interiores o cheiro a fruta

que veste de frescura a escuridão...

Só por dentro de ti rebentam flores.

Só por dentro de ti a noite escuta

o que me sai, sem voz, do coração.

David Mourão-Ferreira

* Foto retirada da Internet

Última Paisagem

2008-06-24T10:33:00.004+01:00

Colho as nossas flores moribundas, nesta imensidão
cinza-prata, ceifo os meus fracassos

de entre a erva
tenra e orvalhada da manhã.
Aceito o fim da jornada no momento em que o sol
me entra nos olhos e me fere as palavras.
O tempo demora-se nos meus passos enquanto procuro
o caminho de casa.
Ouço ao longe um grito de raiva
e o vento que me toca o rosto
mutila a última réstea de verde.

* Foto retirada da Internet

Terror de te Amar

2008-06-23T16:26:00.003+01:00

Terror de te amar num sítio tão frágil como o mundo
Mal de te amar neste lugar de imperfeição

Onde tudo nos quebra e emudece

Onde tudo nos mente e nos separa.

Sophia de Mello Breyner Andressen

* Foto retirada da Internet

Once upon a time

2008-06-13T11:46:00.003+01:00

Once upon a time there was a number

Pure and round like the sun

But alone very much alone

It began to reckon with itself

It divided multiplied itself

It subtracted added itself

And remained always alone

It stopped reckoning with itself

And shut itself up in its round

And sunny purity

Outside were left the fiery

Traces of its reckoning

They began to chase each other through the dark

To divide when they should have multiplied themselves

To subtract when they should have added themselves

That's what happens in the dark

And there was no one to ask it

To stop the traces

And to rub them out.

Vasko Popa

* Foto retirada da Internet

O corpo doído ou doido

2008-05-26T15:11:00.001+01:00

Apenas isto: um parágrafo ainda
antes das águas se apagarem.
É tudo quanto peço,
a mão cheia de vespas,
o corpo doído ou doido.
Um parágrafo que engane a noite,
uma ilha, um trópico onde arder,
a latitude do teu ventre,
para onde todo o corpo flui.
Apenas isto – um parágrafo mais,
e contigo irei, Ítaca minha,
navegando uma estrela noite dentro.

João de Mancelos, “Línguas de Fogo”, 2001

* Foto retirada da Internet

A lírica minima do Amor

2008-05-23T12:00:00.001+01:00

É raro, o amor,
como pirilampos ou chuvas
em tectos de Verão.
É a secura última
No gosto das amoras,
É um tremente olhar
À sombra de outro olhar.
E mais insustentável será
Um lago que se agita nas mãos
E sabe a lume de criança.
E o amor és tu.
E há quem rumo à noite
De ti se baste e sonhe
Até à fundura da solidão.
É raro, o amor. É
Apenas esse nome teu
Que em meus lábios floresce.

João de Mancelos, “A Oeste deste Céu”, 1993

* Foto de Connie Imboden

Verde

2008-05-15T16:44:00.005+01:00

Reencontrei-me hoje com o que já tinha esquecido.
Vi os teus contornos na sombra, e quando me olhaste, a luz inundou-me.
Os teus olhos são como gigantes, feitos de cristal verde,
profundos, quentes e brilhantes como o Sol ao meio-dia.

Disseste o meu nome com o coração á flor da pele. Eu gostei.

A tua voz encheu o silêncio da noite.

Quis perder-me nessa luz verde, sonhar que somos um do outro.

* Foto retirada da Internet

Amor

2008-05-13T11:59:00.003+01:00

Sentaste-te a meu lado. Era Verão, um vento estonteante agitava as folhas secas.

Perguntei-te: "Amas-me?". E tu disseste: "Sabes bem que o amor não é uma resposta".

Ana Marques Gastão, “Lápis Mínimo”

* Foto retirada da Internet

Estou mais perto de ti

2008-04-29T17:43:00.003+01:00

Estou mais perto de ti porque te amo.

Os meus beijos nascem já na tua boca.

Não poderei escrever teu nome com palavras.

Tu estás em toda a parte e enlouqueces-me.

Canto os teus olhos mas não sei do teu rosto.

Quero a tua boca aberta em minha boca.

E amo-te como se nunca tivesse amado

porque tu estás em mim mas ausente de mim.

Nesta noite sei apenas dos teus gestos

e procuro o teu corpo para além dos meus dedos.

Trago as mãos distantes do teu peito.

Sim, tu estás em toda a parte.

Em toda a parte.Tão por dentro de mim.

Tão ausente de mim.

E eu estou perto de ti porque te amo.

Joaquim Pessoa

* Foto de Borlabulabarbula

Conheço o Sal

2008-04-28T14:50:00.004+01:00

Conheço o sal da tua pele seca

depois que o estio se volveu Inverno

da carne repousando em suor nocturno.

Conheço o sal do leite que bebemos

quando das bocas se estreitavam lábios

e o coração no sexo palpitava.

Conheço o sal dos teus cabelos negros

ou louros ou cinzentos que se enrolam

neste dormir de brilhos azulados.

Conheço o sal que resta em minha mãos

como nas praias o perfume fica

quando a maré desceu e se retrai.

Conheço o sal da tua boca, o sal

da tua língua, o sal de teus mamilos,

e o da cintura se encurvando de ancas.

A todo o sal conheço que é só teu,

ou é de mim em ti, ou é de ti em mim,

um cristalino pó de amantes enlaçados.

Jorge de Senna

* Foto de Iina_Chan

Tail One

2008-04-17T14:23:00.003+01:00

Once upon a time there was a poor widow
with 6 children to care & provide for
one day a friendly giant took pitty on her
and told her he would took after her & her family
The years passed and nobody heard the screams, nobody heard the cries,
Nobody heard the weeping, of the small child
She was a liar, a thief, a teller of tales, so nobody would believe her
The years passed and the widow lost her sight
The courts decided he wasn’t such a gentle giant, after all.

“Almost the same”, Julia Bardsley

* Foto de Felinocurioso37

O meu silêncio

2008-04-02T16:45:00.003+01:00

O silêncio cresce em mim.
A cada dia, ocupa um espaço maior no meu interior,
alastra como uma nódoa de azeite numa camisa nova.

Estou há tanto tempo calada, que começo a habituar-me ao silêncio,
á sua companhia inóspita, ao seu hálito húmido de cave.
Começo a esquecer algumas palavras,

custa-me reproduzi-las.

O meu silêncio é gigante, cinzento e pesado,
um muro intransponível de cimento, que posso ver,
respirar e tocar, como se estivesse num concerto de Natal numa Igreja
repleta de gente que (apenas) escuta.

Olho-me ao espelho e apenas vejo silêncio.
Os meus olhos em silêncio, as mãos e o corpo todo em silêncio.
Apenas uma sombra silenciosa.
Muda. Sem voz.

Dentro de pouco tempo, não terei mais nada para dizer.

* Foto de Po_Sol_Ona

As mulheres de 80 anos sentam-se em todas as cadeiras

2008-03-04T16:58:00.003Z

As mulheres de 80 anos sentam-se em todas as cadeiras como se estivessem sentadas em tronos. Podem ter anéis
nos dedos, como podem ter lenços de assoar nos bolsos.

Em Natais, festas de aniversário com pão-de-ló, ou em
casamentos, as mulheres de 80 anos reúnem uma
assembleia de afilhadas solteiras e explicam-lhes

que a vida é transparente e que o passado, fechado em
armários que rangem durante a noite, brilha às vezes como
as pratas dos chocolates que entregam nas mãos das crianças.

José Luís Peixoto, “Cal”, 2007

* Foto retirada da Internet

Olá (cá estamos nós outra vez)

2008-02-25T10:09:00.004Z

Olá
Sempre apanhaste o tal comboio,
Eu já perdi 2 ou 3
Entre o ócio e as esquinas,
Ganhei o vício da estrada
Nesta outra encruzilhada

Talvez agora a coisa dê,
O passado foi á história
Cá estamos nós outra vez

Conheço a tua cara
Mas não sei o teu nome
Escrevo já aqui, não sei o quê,
@.com
Eu vou-te reencontrar noutro bar de estação
Ou talvez quando perder mais um avião

O barco vai de saída,
Tu estás tão bronzeada,
É tão bom ver-te assim, ardente,
Tão queimada

Eu quero reencontrar-te
Noutra esquina qualquer
Sem saber o teu nome, se ainda és mulher

Quero reconhecer-te e beber um café,
Dizer-te de onde venho e perguntar-te
Porquê
Sorrir de cá do fundo e subir os degraus,
Eu quero dar-te um beijo a 50 e tal graus

Sempre apanhaste o tal comboio,
Eu já perdi 2 ou 3
Entre o ócio e as esquinas,
Ganhei o vício da estrada
Nesta outra encruzilhada

Talvez agora a coisa dê,
O passado foi á história
Cá estamos nós outra vez
Cá estamos nós outra vez

Jorge Palma, “Voo Nocturno”, 2007

* Foto retirada da Internet

O coração, se pudesse pensar, pararia...

2008-02-15T11:38:00.004Z

"Considero a vida uma estalagem onde tenho que me demorar até que chegue a diligência do abismo. Não sei onde me levará, porque não sei nada. Poderia considerar esta estalagem uma prisão, porque estou compelido a aguardar nela; poderia considerá-la um lugar de sociáveis, porque aqui me encontro com outros. Não sou, porém, nem impaciente nem comum.

Deixo ao que são os que se fecham no quarto, deitados moles na cama onde esperam sem sono; deixo ao que fazem os que conversam nas salas, de onde as músicas e as vozes chegam cómodas até mim. Sento-me à porta e embebo meus olhos e ouvidos nas cores e nos sons da paisagem, e canto lento, para mim só, vagos cantos que componho enquanto espero.

Para todos nós descerá a noite e chegará a diligência. Gozo a brisa que me dão e a alma que me deram para gozá-la, e não interrogo mais nem procuro. Se o que deixar escrito no livro dos viajantes puder, relido um dia por outros, entretê-los também na passagem, será bem. Se não o lerem, nem se entretiverem, será bem também."

«Livro do Desassossego composto por Bernardo Soares, ajudante de guarda-livros na cidade de Lisboa» por Fernando Pessoa

*Pintura de Almada Negreiros "Retrato do poeta Fernando Pessoa", 1954

Poema sobre a recusa

2008-02-06T15:42:00.000Z

Como é possível perder-te

sem nunca te ter achado

nem na polpa dos meus dedos

se ter formado o afago

sem termos sido a cidade

nem termos rasgado pedras

sem descobrirmos a cor

nem o interior da erva.

Como é possível perder-te

sem nunca te ter achado

minha raiva de ternura

meu ódio de conhecer-te

minha alegria profunda.

Maria Teresa Horta