Espelhos e Máscaras

Uma coisa estranha

2012-01-16T20:03:00.003Z

Aconteceu uma coisa estranha quando estava a caminho de casa. O Sol batia-me nos olhos e aquecia-me a cara. Era Inverno, mas o tempo estava ameno, agradável. Cruzei-me com pessoas na rua, pessoas cinzentas e de andar apressado, mas não olhei para
nenhuma. Pelo menos não com atenção. Os meus pensamentos fogem, inevitavelmente, para ti. A tua imagem colada á minha retina, o teu cheiro nas minhas narinas, as tuas mãos em movimento frenético. Sorrio. Percorro as ruas a rir-me sozinha. Que parvoíce. O teu nome ecoa-me no cérebro vezes sem conta. Por vezes chega a tornar-se ensurdecedor. Lembro-me da temperatura do teu corpo. As tuas mãos quentes, a tua face tépida. O corpo todo incendiado. Neste momento, desço a rua a gargalhar alto. Uma senhora que passa ao meu lado, olha para mim de soslaio… deve estar a pensar que sou doida! E talvez esteja mesmo a perder o juízo. Penso na inevitabilidade de certos momentos. Na forma absurda e genial como são irrepetíveis, únicos, sublimes. Penso como nos ficam colados á pele durante muito tempo, como perduram mesmo depois de já se terem dissipado há muito, mesmo depois de já não existirem nas memórias. Olho á minha volta. A rua está deserta naquele momento e eu volto a rir-me de mim própria. Que parva, nem sequer consigo dar dois passos sem me lembrar das coisas que me disseste,da cor dos teus olhos sob a luz brilhante, do teu cabelo liso e macio. O
desenho dos teus lábios persegue-me, enquanto caminho nesta avenida de Lisboa. Imagens de ti assaltam-me, incessantemente, sem que eu tenha qualquer tipo de controlo sobre elas. Estranha esta sensação agradável que me percorre o corpo sempre que me lembro de ti. Estranho este riso espontâneo que me chega á boca, de cada vez
que ouço a tua voz em “repeat” na minha cabeça. Improváveis os caminhos que
escolho hoje para chegar a casa. Volto a sorrir sozinha. Ainda me faltam muitas ruas.

Inverno

2012-01-03T22:45:00.001Z

Aprecio o silêncio.
Gosto do tempo mudo que vai das palavras á tua boca.
do espaço branco da espera entre os teus dedos.
do Amor no vazio de sons e móveis, perdido na inércia dos dias
E na tua indiferença.
Gosto dos fins de tarde.
Da luz que morre lentamente nos teus cabelos para nascer renovada nos teus olhos.
Dos movimentos felinos do teu corpo beijando a noite.
Gosto do peso das tuas mãos.
Da brandura cortante dos teus abraços lunares, da tua solidão inquieta.
Gosto do teu regresso.
De te esperar banhada na sombra.
Gosto do frio que me faz ser Inverno enquanto não chegas

O Silêncio e os Corvos

2011-10-27T21:30:00.002+01:00

Estranho o som da minha voz quando o silêncio sobra nas paredes da minha casa.
A noite projecta sombras no meu corpo vago e a bruma enche-me os olhos
de névoa e cinza.
Tenho as mãos quebradas sob o teu peso etéreo,
o sono interrompido por voos de aves nocturnas,
a boca perdida em beijos antigos.
Lá fora ouço vozes que chamam, homens que choram, palavras que mutilam.
Anestesiam-se corações moribundos. E todos os fogos já estão extintos.
Lá fora nada resiste a não ser o tempo.
E o silêncio.
E os corvos.

* Foto retirada da Internet

Se eu pudesse iluminar por dentro as palavras

2011-10-06T16:14:00.004+01:00

Se eu pudesse iluminar por dentro as palavras de todos os dias
para te dizer, com a simplicidade do bater do coração,
que afinal ao pé de ti apenas sinto as mãos mais frias
e esta ternura dos olhos que se dão.

Nem asas, nem estrelas, nem flores sem chão
- mas o desejo de ser a noite que me guias
e baixinho ao bafo da tua respiração
contar-te todas as minhas covardias.

Ao pé de ti não me apetece ser herói
mas abrir-te mais o abismo que me dói
nos cardos deste sol de morte viva.

Ser como sou e ver-te como és:
dois bichos de suor com sombra aos pés.
Complicações de luas e saliva.

José Gomes Ferreira

*Imagem retirada da Internet

Um silêncio comum ás violetas

2011-08-10T11:16:00.002+01:00

Há noites que são feitas dos meus braços
e um silêncio comum às violetas
e há sete luas que são sete traços
de sete noites que nunca foram feitas
Há noites que levamos à cintura
como um cinto de grandes borboletas.
E um risco a sangue na nossa carne escura
duma espada à bainha de um cometa.
Há noites que nos deixam para trás
enrolados no nosso desencanto
e cisnes brancos que só são iguais
à mais longínqua onda de seu canto.
Há noites que nos levam para onde
o fantasma de nós fica mais perto:
e é sempre a nossa voz que nos responde
e só o nosso nome estava certo.

Natália Correia

* Foto retirada da Internet

Aeroplano

2011-08-04T14:31:00.004+01:00

Eles amputaram
As tuas coxas das minhas ancas.
Tanto quanto sei
São todos cirurgiões. Todos eles.

Eles desmantelaram-nos
Um ao outro.
Tanto quanto sei
São todos engenheiros. Todos eles.
Que pena. Éramos uma invenção
Tão boa e amável.
Um aeroplano feito de um homem e de uma mulher.
Com asas e tudo.
Pairávamos ligeiramente por cima da terra.
Até voávamos um pouco.

Yehuda Amichai

* Foto retirada da internet

O Desejo é uma pergunta

2011-07-26T12:35:00.003+01:00

Não dizia palavras,
Aproximava apenas um corpo interrogante,
Porque ignorava que o desejo é uma pergunta
Cuja resposta não existe,
Uma folha cujo ramo não existe,
Um mundo cujo céu não existe.
Entre os ossos a angústia abre caminho,
Ergue-se pelas veias
Até abrir na pele
Jorros de sonho
Feitos carne interrogando as nuvens.
Um contacto ao passar,
Um fugidio olhar no meio das sombras,
Bastam para que o corpo se abra em dois,
Ávido de receber em si mesmo
Outro corpo que sonhe;
Metade e metade, sonho e sonho, carne e carne,
Iguais em figura, iguais em amor, iguais em
desejo.
Embora seja só uma esperança,
Porque o desejo é uma pergunta cuja resposta
ninguém sabe.

Luis Cernuda

* Foto retirada da Internet

Em mim

2011-07-21T16:08:00.007+01:00

Às vezes, pequenos grandes terremotos
ocorrem do lado esquerdo do meu peito.

Fora, não se dão conta os desatentos.

Entre a aorta e a omoplata rolam
alquebrados sentimentos.
Entre as vértebras e as costelas
há vários esmagamentos.

Os mais íntimos
já me viram remexendo escombros.
Em mim há algo imóvel e soterrado
em permanente assombro.

Affonso Romano de Sant’Anna

* Imagem retirada da Internet

Neve

2011-07-12T11:21:00.005+01:00

Sei de cavalos brancos
entornados sobre a terra,
um sono lento,
a respiração que treme
e diz ser névoa —
silêncio de água despido,
tão rendido
à própria trégua.

João de Mancelos, "O Labor das Marés", 1994

* Foto retirada da Internet

Sentir é estar distraído

2011-07-11T17:07:00.003+01:00

"Uma vez amei, julguei que me amariam
Mas não fui amado.
Não fui amado pela única grande razão — Porque não tinha que ser.
Consolei-me voltando ao sol e à chuva,
E sentando-me outra vez à porta de casa.
Os campos, afinal, não são tão verdes para os que são amados
Como para os que o não são.
Sentir é estar distraído".

Alberto Caeiro

* Foto retirada da internet

És substantivo, daqueles fortes

2011-07-05T12:39:00.007+01:00

Há dias entraste-me assim fundo
no peito.
Combateste-me em todas as frentes,
esmagaste-me as palavras,
os adjectivos, os verbos.
És substantivo, daqueles fortes.

W.D. Sevahc

* Foto retirada da Internet

Travessia

2011-04-20T11:38:00.003+01:00

Perdida na margem deste rio
sinto a Primavera morna tocar-me o peito
e desfazer-se na noite.
Espero.
Tenho de fazer a travessia, mas o meu silêncio progride,
salta por cima das margens, aventura-se através do caudal negro,
e aguarda a minha chegada do outro lado.

Tu já atravessaste e desapareceste no horizonte
como se fosses um Sol que se pôs.
A luz da Lua brilha na superfície espelhada do rio,
e o meu corpo treme sob o frio da solidão e da noite.
Escuto.
Procuro ouvir os teus passos ao longe ou a tua voz perdida no escuro
mas nada no silêncio me fala de ti e apenas o rio caminha com fúria.

Espero.
Sozinha á beira deste rio.
Faço das margens a minha casa e da noite a minha cama.
Nada se faz entender, depois da tua ausência.

* Foto retirada da Internet

Poema da Despedida

2011-02-14T11:14:00.003Z

Não saberei nunca
dizer adeus.
Afinal,
só os mortos sabem morrer
Resta ainda tudo,
só nós não podemos ser.
Talvez o amor,
neste tempo,
seja ainda cedo.
Não é este sossego
que eu queria,
este exílio de tudo,
esta solidão de todos

Agora
não resta de mim
o que seja meu
e quando tento
o magro invento de um sonho
todo o inferno me vem à boca.
Nenhuma palavra
alcança o mundo, eu sei
Ainda assim,
escrevo.

Mia Couto

* Foto retirada da Internet

Espelho

2011-01-20T21:42:00.004Z

O espelho erguia-se solene e majestoso, no meio da penumbra do fim de tarde, no quarto principal da casa. Reflectia a última luz daquele dia gelado de Inverno transmontano de forma sublime. Devia ser muito antigo. Todos os pormenores o indicavam: a madeira escura e maciça recortada de efeitos florais, a forma ligeiramente oval, a maneira sólida como o pé se enterrava na alcatifa grená. Devia ser antigo, mas exibia um fulgor anormal como se tivesse acabado de ser comprado. Luzia como se fosse novo.

A casa também era antiga e dava claros sinais disso. Quando recebi a notícia desta herança, de uma Tia-Avó que nunca conheci, a não ser por retratos difusos que a minha mãe me mostrava em momentos familiares nostálgicos, ainda tive esperança que pudesse ser algo de positivo para a minha vida. Uma boa notícia. Claro que me enganei. Assim que cheguei a esta aldeia escondida, a este local inóspito de gelo cortante e olhei para a casa que se erguia á minha frente, cinzenta e decrépita, percebi do que se tratava. Claramente, um presente envenenado.

Tudo naquela casa era vetusto e disforme. O tempo decididamente pesou toneladas naquelas paredes e marcou-as para sempre. Por isso, encontrar aquele espelho, reluzindo no meio dos destroços, era uma experiência inquietante. Aproximei-me e toquei-lhe ao de leve. Estava perfeito. Na parte de trás estava inscrita uma data: 1909. Parecia ser obra de feitiçaria, um espelho com mais de 100 anos sem ter sequer um risco, uma lasca na madeira, uma mancha no reflexo.

Encarei o espelho de frente. Todo o meu corpo reflectido naquele objecto fascinante, as cores vivas da minha roupa faiscando, quase uma pintura. Fixei os olhos, por momentos, no reflexo do meu rosto. Não me reconheci. Os olhos pareciam diferentes, mais brilhantes, como que bailando numa cara de traços distorcidos, o nariz disforme, a boca assumindo formas impossíveis. Levei as mãos á cara, tentando perceber o que tinha mudado. Nada. Ao toque, tudo se mantinha na mesma, eu como me lembrava de mim. Mas no espelho não era eu.
Estendi as mãos para o espelho. Brilhava agora mais que nunca, emanava uma luz clara, atraente como um íman. Ao tocar a superfície, percebi que não era dura. Era como enfiar os braços em água, como mergulhar num mar profundo. O meu corpo inteiro engolido, na penumbra e no Inverno daquele quarto, por um espelho centenário.

* Foto de Tiago Sozo Marcon retirada da Internet

A Flor e a Náusea

2011-01-07T16:56:00.003Z

Uma flor nasceu na rua!
Passem de longe, bondes, ônibus, rio de aço do tráfego.
Uma flor ainda desbotada
ilude a policia, e rompe o asfalto.
Façam completo silêncio, paralisem os negócios,
garanto que uma flor nasceu.

Sua cor não se percebe. Suas pétalas não se abrem.
Seu nome não está nos livros.
É feia. Mas é realmente uma flor.

Sento-me no chão da capital do país às cinco horas da tarde
E lentamente passo a mão nessa forma insegura.
Do lado das montanhas, nuvens maciças avolumam-se.
Pequenos pontos brancos movem-se no mar, galinhas em pânico.

É feia. Mas é uma flor. Furou o asfalto, o tédio, o nojo, e o ódio.

Carlos Drummond de Andrade

* Foto retirada da Internet

Preciso odiar

2010-12-21T10:24:00.002Z

Preciso de alguém para odiar
Porque no fundo de mim ainda subsiste a tua sombra,
Porque ainda sinto o coração inundado pelo mar da tua ausência,
Porque ainda espero que regresses.

(um dia, talvez)

Preciso odiar alguém, muito mais do que me odeio a mim própria,
Preciso de um motivo forte para a minha raiva,
Razões plausíveis para a minha indiferença.

Preciso de um ódio concreto, crescente e perturbante,
Que me dê sentido aos dias e me cure das insónias
E me alivie do peso que oprime o meu colo desfeito.

Quero odiar quem tu amas
Porque isso iliba a minha culpa
E ameniza os meus fracassos.

Preciso de alguém para odiar,
Muito mais do que me odeio a mim própria.
Quero odiar-te a ti.
(um dia, talvez)

* Foto retirada da Internet

Ponto de Ruptura

2010-11-23T00:25:00.005Z

O mundo todo geme de dor enquanto eu me distendo,
me altero, me transformo sob o peso absurdo da pressão.
Nada é tão real como esta carga, este fardo gigante nas minhas costas, este ensaio de morte rasgada.

Enquanto o tempo hesita e se renova, enquanto as nuvens se avolumam e se rebelam
o meu corpo de cerdas e fraquezas antevê o grito final, a derradeira mutilação.
Mutilada a vida e a alma, perdida a esperança e a mágoa.
O tempo é inexorável, impiedoso, cruel e castiga-me de forma brutal, esbofeteia-me com as costas da mão.

A dor é já insuportável, preciso rebentar depressa, explodir com estrondo,
transformar-me em milhões de partículas negras , levitar de encontro ao alívio.
O medo é tudo o que resta no momento branco em que se dá o impacto final,
no minuto perfeito em que conheço o ponto de ruptura.

O fim é breve.

Doce.

Imutável.

* Foto retirada da Internet

Amor ao 1º Livro

2010-11-22T12:39:00.006Z

Primeiro dia de aulas. Sol a bater na janela do quarto. Dores de estômago. Nervos e medo. É sempre assim, todos os anos. O mistério que encerra uma nova turma, a ansiedade á flor da pele á medida que se percorre o breve caminho até á escola, o tempo que parece correr mais devagar após o toque de entrada para a primeira aula.
O caderno aberto em cima da mesa e as primeiras notas são rabiscadas um pouco á pressa. O olhar teima em circular pela sala, procura os rostos dos colegas, os que conhece e os que observa pela primeira vez. Pára os olhos na mesa da ponta. Ocupa-a uma rapariga desconhecida, que parece muito atenta às palavras do professor. Escreve freneticamente. O sol reflecte-se nos seus cabelos loiros, como se fosse um espelho. Alguma coisa nela lhe prende a atenção. Decide que quer conhecê-la.

O intervalo torna-se obsessivo. Procura por todo o lado e não a encontra. Respira fundo. Desespera. Ao entrar no refeitório, percebe que almoça sozinha na mesa junto á janela. A luz do sol. O cabelo dela. Compra o almoço. Senta-se ao seu lado. Trocam umas palavras. Apresentam-se. Ela tem olhos cor de amêndoa e uma boca perfeita que sorri sem medo. Ele mexe no cabelo e diz piadas. Ela tem a boca seca. Ele tem o coração em batida frenética.
Depressa se tornam inseparáveis. Olhares furtivos e sorrisos velados durante as aulas. Mãos entrelaçadas e beijos roubados nos corredores. Gargalhadas e conversas intermináveis. Ele diz-lhe que sonha com viagens á volta do mundo e que tem as gavetas cheias de histórias para serem contadas, palavras ansiosas para serem um livro. Um livro, o seu livro. Ela conta-lhe os seus segredos mais profundos de adolescente e mostra-lhe o livro de poemas que já escreveu. É um livro de capa mole, pequeno, cabe num bolso. Lá dentro, estão os seus segredos. Poemas recitados pela sua alma.

Combinam em segredo que vão escrever um livro a quatro mãos. Estão apaixonados pela escrita. Estão apaixonados um pelo outro. Querem escrever um livro que seja dos dois. Ele quer escrever sobre a luz do sol reflectida nos cabelos louros dela. Ela quer contar as histórias das viagens dele pelo mundo. Um livro para tirar as folhas escritas das gavetas fechadas. Um livro para exaltar o seu amor com sabor de primeira vez.

* Pintura "Dois Jovens lendo", Pablo Picasso

Sobre os Casamentos

2010-11-11T22:31:00.004Z

Olho pela janela e já não há sol. A noite apoderou-se do espaço e eu nem me dei conta. Estou sentada a uma mesa de toalha bordada, como a festa impõe. Os copos de cristal, de vários tamanhos recebem os líquidos festivos e reflectem a luz do candeeiro imponente que, do alto do tecto, parece estar prestes a cair em cima da minha cabeça. As mesas estão dispostas numa forma geométrica desconhecida (entre um rectângulo e um círculo) e os convidados, deliciados com as fartas variedades culinárias, descansam os pés mastigados pelos sapatos de festa, contam histórias felizes e acontecimentos trágicos e mexem-se incessantemente nas cadeiras, ajeitando as suas fatiotas incómodas e engalanadas. Os noivos passeiam de mesa em mesa, por entre beijos de encomenda e brindes com discurso: a noiva, branca e leve como uma nuvem, os olhos negros tão brilhantes como a aliança de ouro que lhe enfeita a mão esquerda; o noivo, encaixado no seu fato escuro, espalhando abraços e apertos de mão, partilhando piadas de teor alcoólico.
Ouve-se uma música ao fundo, abafada pelos risos e conversas e eu tenho os olhos fixos no centro de mesa com flores brancas. O meu aborrecimento é óbvio, quase palpável. Olho para o relógio e imagino os locais interessantes onde poderia estar, não fosse este casamento. Já passaram muitas horas desde que saí de casa com o vestido novo, a maquilhagem feita á pressa, o cabelo liso e perfumado e os pés enfiados nuns sapatos demasiado estreitos para usar durante um dia inteiro.
O primeiro sacrifício é a cerimónia religiosa. Cumprir todos os rituais eclesiásticos associados á missa é um massacre. Durante mais de uma hora, o Padre disserta sobre a importância do Amor e do Casamento. Nós temos de ouvir o sermão em completo silêncio, levantar e sentar nos momentos certos da celebração e acompanhar o sacerdote nas orações, dizendo em uníssono palavras de fé, que toda a gente parece conhecer, menos eu.
Seguem-se as fotografias. Não há nada pior do que tirar fotografias por obrigação, ter de esperar pelo momento certo para posar junto dos noivos, já com o penteado desfeito, o sorriso amarelo e o estômago a dar horas.
No fim, restam-me as sobremesas. O pão-de-ló com ameixas de Elvas, a mousse de chocolate com amêndoas, o pudim de ovos com caramelo, a tarte de limão merengada. São as únicas coisas que ainda me animam.

* Foto retirada da Internet

O Comboio Can-Can

2010-11-09T22:15:00.006Z

O comboio avança no seu ritmo galopante. É uma manhã clara, como tantas manhãs de Primavera. Tenho a cabeça encostada á janela e, do outro lado do vidro, a paisagem suburbana corre cinzenta, igual a todos os dias. Dentro do comboio, é hora de ponta.
Por entre as pálpebras pesadas do sono precocemente interrompido, percebo que alguém se senta no lugar ao meu lado. Chega-me às narinas um odor intenso, um agradável perfume de homem. Olho de soslaio para o passageiro. É um homem jovem, de pele clara e cabelo loiro. Veste um fato escuro, de uma cor indefinida que parece um pouco fora de moda. Lê um livro pequeno, de capa vermelha. Há algo na sua figura que me é familiar e que, ao mesmo tempo me intriga. Parece saído de um filme. Por segundos, levanta os olhos do livro e encara-me de frente, com um par de olhos verdes brilhantes e inquiridores. Tenho então uma revelação fantástica: é Christian. Ainda mal tinha assimilado esta informação surpreendente, quando surge um homem minúsculo, de óculos redondos e bigode fino, muito agitado e que grita: “Christian, prepara-te”…O homem pequeno parece… Toulouse-Lautrec?
Ouve-se uma música. Distingo a melodia de “Your Song” de Elton John, que soa, cada vez mais alto. Christian levanta-se do lugar e parece dirigir-se a alguém… é Satine que chega, deslumbrante num vestido vermelho reluzente, com os cabelos ruivos em desalinho. Linda como eu me lembrava dela. Tocam-se nas mãos, beijam-se na boca, dançam por todo o comboio, rodopiam ao som da música.
Olho em volta, estupefacta. No meio de toda esta euforia de Moulin Rouge, todos os passageiros parecem indiferentes ao que se passa, como se a festa fosse invisível aos seus olhos.
Agora ouve-se Can Can… bailarinas de vestidos rodados aparecem, entre movimentos arrojados de pernas e folhos coloridos… são muitas, são tantas que ocupam todo o espaço livre do comboio… Toulouse dança freneticamente com uma bailarina de cabelo negro e pernas atrevidas e Christian e Satine juntam-se á celebração, de mãos e corpos entrelaçados.
A música sobe de tom, e um solavanco repentino do comboio, faz-me estremecer no assento. Procuro Satine, Toulouse, as bailarinas de Can Can. Procuro Christian. Ao meu lado, está um senhor gordo, de cabelo ralo, que lê o jornal desportivo. Olho para ele desapontada e pergunto-me se alguma vez terá ido ao Moulin Rouge.
Eu nunca fui. E isso é imperdoável.

* Foto retirada da Internet

Sobre o Amor impedido

2010-09-29T13:01:00.005+01:00

Bebe as palavras mudas
desta água que te ofereço
em silêncio.
Crê, que há algo mais forte por detrás
dos olhares furtivos e
das atitudes casuais
que há um segredo que
se quer revelar em
cada dialogar,
algo com mais força e fúria
que as marés.
Crê, veementemente,
crê, que o cair das minhas mãos são
abraços escondidos
e que cada cigarro
é um amo-te abafado.
Por isso bebe as palavras mudas
nesta água que te ofereço.

W.D. Sevach

* Foto retirada da internet

Resposta

2010-07-02T12:30:00.003+01:00

Não quero ouvir a tua resposta,
o não nascente nos teus lábios febris, essa palavra maldita
que me assombra os sonhos e me tira o fôlego.
Preciso de matar a esperança, afogar o coração

neste oceano profundo que nos move e nos separa,

este coração que se revolta, resiste, insiste em respirar debaixo de água, me confunde e me puxa para o abismo.
No fundo do mar ninguém ouve os meus gritos. No fundo do mar há silêncio.
O meu corpo pálido e flutuante, o meu amor numa sepultura aquática.
Faltam palavras na despedida. Faltam flores.

* Foto retirada da Internet

Last Request

2010-07-01T22:37:00.001+01:00

Diz o meu nome outra vez, é tudo o que te peço hoje,
quando já nada resta de mim senão cinzas nas tuas mãos abertas,
a nossa morte anunciada dançando nos teus olhos já distantes,
os meus passos incertos na tua estrada deserta.

Chama por mim, como no primeiro de todos os dias,
como nessa noite abençoada e quente em que os nossos olhos se conheceram
e a tua luz me inundou o peito trémulo de esperança breve e amor renovado.

Grita o meu nome outra vez, é o meu último pedido,
rasga a minha pele cansada com as tuas palavras amargas e os teus gestos cinzentos,
sussurra-me mentiras doces e promete-me a tua Alma remota e impossível.
Lambe-me as feridas mortais com os teus beijos ausentes.

* Foto retirada da Internet

No início deste Verão incerto

2010-06-25T14:25:00.004+01:00

Hoje preciso falar-te. Contar-te a minha vida desde que te foste, as minhas pequenas histórias banais, os meus desencontros com o mundo. Estou junto da tua sepultura, sentada no início deste Verão incerto, as mãos trémulas e o coração nas trevas, o corpo e a alma devastados pela tua ausência. Quero dizer-te tantas coisas, tantas que se atropelam umas ás outras dentro da minha mente já quase louca, tantas que nem sei se vou conseguir expressá-las todas. Mas tenho a certeza disto: não aceito a tua vida interrompida, não aceito o vazio que persiste, não aceito o mundo sem tu existires nele, sorridente e límpido, como tu sempre foste nos dias felizes.
Desde que partiste, tudo ficou fora do sítio. A casa desarrumada, a roupa fora das gavetas, os livros caídos das estantes. Os corações fora do corpo, o amor sem encaixe. E eu sem ti.

O tempo parou nesse dia, e vivo agora numa dimensão diferente, num universo paralelo, numa espécie de sonho eterno, de onde nunca mais vou poder acordar.
Vivo empurrada pela rotina dos dias, pelas obrigações quotidianas, pelo tempo impiedoso que corre sempre, regular e inexorável, sem pausas.

Pergunto-me muitas vezes, como é possível que, mesmo depois da tua morte, o sol tenha continuado a nascer todos os dias, e as estações tenham mudado, e que alguém tenha sido feliz. Não entendo. O certo seria que tudo tivesse ficado suspenso nesse momento, nesse terrível segundo em que te separaste da vida e de todos nós.
Não consigo viver sem ti. Estou, desde esse dia, á beira do abismo, fascinada pela vertigem da escuridão, ás cegas no centro do labirinto. Não encontro a saída. Estou, definitiva e irremediavelmente, perdida.

O tempo que passa não alivia a dor, apenas a torna cada vez maior, cada vez mais forte, generaliza-a ao corpo todo e torna-me cada vez mais vulnerável. O tempo é escasso, não chega para lamber as feridas, para me consolar o espírito. Tenho saudades tuas. Muitas. E isso dói-me.

Preciso dizer-te que, mais uma vez, estou desencontrada do quero e do que preciso. Como quando nos conhecemos, lembras-te? Isso foi há muito tempo, tu eras uma criança traquina e tinhas o coração nos olhos e a alma exposta, e sorrias para mim com a confiança e o Amor de um irmão.
Gostava que estivesses aqui e que me abraçasses como nesses tempos felizes e atribulados, em que tantas vezes chorámos os dois para logo de seguida explodirmos em gargalhadas sonoras. Tu conhecias profundamente o meu coração e a minha essência, e hoje queria que estivesses aqui, junto a mim, para me dares a mão e para me segredares: “Eu entendo”.

Estou devastada e as lágrimas não são suficientes. Estou desfeita e o tempo passa muito depressa, depressa demais. A vida esmaga-me e tu não regressas.

Sentada junto á tua sepultura, no início deste Verão incerto, quero dizer-te que o meu Amor por ti é eterno, assim como tu, as tuas mãos de criança e o teu sorriso brilhante, iluminando a minha noite.

Tenho saudades tuas. Muitas. E isso dói-me.

Para o Cláudio, o meu Amor eterno (1983-2010)

Estilhaços

2010-06-23T16:02:00.004+01:00

Vejo os nossos corpos no escuro.
No silêncio das balas perdidas a violência do meu sentimento

e o tempo projectando a fuga inevitável.
Os teus estilhaços em mim, nas minhas mãos e no meu cabelo,
os teus estilhaços no meu corpo todo, na minha carne viva,
e o teu beijo que explode na minha boca a cada dia,

e a cada segundo uma guerra nova que renasce do teu amor incompleto.

Á nossa volta, o mundo todo em silêncio. O mundo e a escuridão.
As tuas mãos em chamas alimentando a minha febre, iluminando a noite
e os teus olhos acesos pousados em mim.

O teu peso e o meu peso.
A tua respiração quente no meu peito.
No principio e no fim do tempo, nós os dois de olhos fechados no silêncio,
travando a nossa última batalha de fogo.
Entre nós, o tempo crescido como uma montanha, o medo dormente na ponta dos dedos,

o nosso caminho incerto de flores brancas.
Entre nós, o Verão eterno.

* Foto retirada da Internet

O teu sangue

2009-12-23T11:49:00.002Z

O frio dói-me nos olhos e gela-me os movimentos, o vento forte invade-me o corpo trémulo e a alma vaga, e lanço – me para frente, correndo pela rua deserta, plena de bruma e Inverno. Levo nas mãos o teu sangue, a tua vida extinta, a tua respiração morta e a lembrança negra do instante em que te perfurei o peito profundo, te atirei para o chão branco de mármore e te beijei o rosto gelado pela última vez. O teu sangue nos meus dedos, a tua marca indelével. Amo-te ainda mais agora.

* Foto retirada da Internet

Em fuga

2009-12-10T21:44:00.002Z

Como era habitual, ela começou pelo fim. Tinha esta mania incontrolável de trocar as voltas a toda a gente, de as fazer torcer o nariz de inquietação, de as fazer abrir a boca e os olhos de espanto. Isso dava-lhe um prazer imenso, uma satisfação sem precedentes. Aurora considerava-se uma mulher inteligente e imprevisível. Sempre assim fora e não queria mudar. Gostava de calcorrear as ruas á noite, gritar palavras sem sentido ou simplesmente ficar em silêncio nos momentos em que toda a gente lhe cobrava uma resposta. As pessoas que se cruzavam no seu caminho, tinham dificuldade em compreendê-la. No fundo era uma solitária, uma alma errante á procura de respostas para um mundo confuso, que não conseguia abarcar. Até que um dia encontrou Romeu. Romeu era um jovem moreno, que lia livros compulsivamente, tocava trompete nas noites frias e cheirava sempre a montanha. Conheceram-se numa viagem de comboio entre Lisboa e Sintra, quando Aurora deixou cair o bilhete e ele prontamente o apanhou e lho entregou, olhando-a fixamente nos olhos. Ao observa-la discretamente, reparou que tinha pernas esguias e apetecíveis e soube nesse instante que tinha de namorar com ela. Afinal de contas, já era altura de perder a mania de namorar os lençóis.

Pablo e a chuva

2009-12-10T21:38:00.002Z

“Eu andava á procura de um sítio sossegado para morrer” – estas foram as palavras que comecei a escrever na primeira e última carta para Pablo. Nunca cheguei a terminar. As lágrimas caíam no papel e manchavam a tinta. Depois disso, nunca tinha coragem para encarar o papel em branco.
Hoje acordei com o barulho da chuva. Definitivamente, odeio a chuva. Este tempo cinzento deprime-me, amargura-me, irrita-me. São 9 da manhã, tenho de ir trabalhar e não me apetece atravessar a chuva que cai, até chegar á estação de comboios. Saio do prédio e paro debaixo das varandas, na esperança que se dê um milagre e a chuva cesse. Já passaram cinco segundos e não aconteceu nada. A chuva cai tanta e com tal força, que as ruas se transformaram em rios impossíveis de navegar. Nestes momentos, lembro-me sempre de Pablo, das suas canções de amor e da caixa de fósforos que me ofereceu no dia em que nos conhecemos. Pablo era uma das minhas melhores recordações. Conhecera-o no México, numa das minhas inúmeras viagens e foi amor á primeira vista. Pablo cantava músicas mexicanas num bar local e tinha a voz mais melodiosa e romântica que já alguma vez ouvira. Os seus olhos eram negros e brilhantes, o seu cabelo era longo e ondulado e as suas mãos eram perfeitas, como que desenhadas. Hoje, tenho apenas as cartas. Essas cartas que Pablo me enviou todos os meses, às quais eu nunca respondi, porque nunca encontrei as palavras certas.

* Foto retirada da Internet

A Retrosaria

2009-12-10T21:34:00.001Z

Sempre adorei aquela retrosaria. Aquela que fica em frente á Pastelaria da MImi, mesmo na esquina. Lembras-te mãe? Quando era pequena, costumava ir lá todos os dias, só para ficar a admirar todas aquelas linhas de cores que eu nem sabia que existiam, para tocar nos novelos de lã, gordos e fofos. Mas o que eu gostava mesmo era dos botões. Havia botões de todas as cores e de todos os feitios, grandes, médios e pequenos, de madeira, de plástico, de metal… tantos e tão bonitos que eu perdia a noção das horas e ficava sentada no chão da loja, a remexer nas caixas a transbordar de botões, até que tu me vinhas chamar, porque já era muito tarde e o pai esperava-nos para jantar.

* Foto retirada da Internet

Há quanto tempo...

2009-12-10T21:33:00.001Z

Há quanto tempo nada do que eu digo faz sentido, há quanto tempo espero por uma resposta, por um sinal, por um gesto. Este vazio silencioso aflige-me, paralisa-me, provoca-me insónias. As tuas palavras costumavam ser doces, muitas e animadas, as tuas emoções sempre á flor da pele. Eras um optimista e deliciavas-te com as coisas mais simples. Dizias muitas vezes: “como era bom que tudo na vida fosse assim, doce e suave como um chocolate de leite”.
Mas depois emudeceste. Tornaste-te uma espécie de estátua fria e cinzenta. Eu gostava muito das tuas ideias. Mas nada resiste a esse mistério silencioso. Por isso deixei de gostar.

Mercado

2009-12-10T21:27:00.002Z

Tenho saudades desse tempo: as viagens intermináveis ao mercado para escolher frutas e legumes, para admirar peixes brilhantes nas bancas, para passear por entre margaridas e cravos vermelhos. A minha avó era assim, encarava o dever de ir às compras como um ritual sagrado, em que nada podia falhar. Nesses momentos, parecia flutuar, com a sua pele morena e o cabelo ainda negro que ondulava ao vento, libertando sempre um doce aroma a canela. Aos sábados, levava sempre o meu irmão àquela geladaria. Invariavelmente, eu escolhia um gelado de morango. Lembro-me sempre dos lanches que ela me preparava: leite com chocolate ou chá de tília e biscoitos de erva-doce. Os domingos de manhã eram sempre iguais: vozes excitadas que perguntavam coisas sem parar e um cheiro intenso a cravinho.

* Foto retirada da Internet

Efeito Noite

2009-12-10T21:24:00.003Z

“O tempo não espera, apressemo-nos, que vem lá chuva”, alguém gritou, lá fora na rua. Eu, pessoalmente, não acreditei. Ainda há pouco o céu estava azul e límpido e era quase impossível que o tempo tivesse mudado assim tão depressa. É certo que por vezes nos surpreendemos. Em muitos momentos, a noite chega de mansinho e em silêncio e nem sempre reflecte a lua, por vezes reflecte apenas a nossa sombra cinzenta, sem janelas.
A vizinha do 5º esquerdo queixou-se que as flores já não tinham cheiro e o livro que estava a ler, parecia, àquela hora, completamente desinteressante. A noite, por vezes, tem esse efeito.

* Foto retirada da Internet

A Infância

2009-09-05T17:17:00.003+01:00

Nesse tempo era assim. A escuridão da noite precedia sempre manhãs ternas, dias cálidos e mundos em chamas, acesos em cada gesto, em cada nome, em cada rosto. O tempo, para nós, era apenas uma brisa passageira, leve e quente, como as que nos tocam no Verão, ao fim do dia. O tempo apenas passava, enquanto nós jogávamos às escondidas no pátio, e encontrávamos papoilas reluzentes no campo, e bebíamos água no chafariz do jardim, e ouvíamos a Avó a contar histórias de lobos e montanhas brancas de neve, e, em todos os dias felizes, havia bolo de mármore ou de iogurte, a fumegar, em cima da mesa da cozinha.

Nós éramos assim nesse tempo doce, oportuno e imaculado, onde só havia tristeza quando a Mãe se zangava, ou quando caíamos da bicicleta e o joelho doía, ou quando o peixe vermelho jazia inerte nas águas calmas do aquário da sala. Nós éramos assim, a cada dia um super-herói ou um desenho animado, sonhando acordados com uma mão cheia de chocolates e antecipando o abraço do Pai, quando era hora de voltar para casa. Vagueávamos nos dias sem rumo e flutuávamos sobre os objectos inanimados, como quem voa, e tínhamos muitos segredos, que guardávamos como tesouros, em lugares intransponíveis.

Nós éramos assim. O tempo levava-nos sempre ao repouso, e quando tínhamos sorte e a noite era nossa amiga, sonhávamos durante horas a fio com oceanos dourados e praias luminosas, com flores brancas e estrelas cadentes e com anjos de cabelos loiros e de asas translúcidas, que nos davam a mão e nos beijavam a face.

* Pintura "A Infância", de Albano António Langa, retirada de www.artblanga.com

Se sentes que não existes

2009-06-18T17:10:00.002+01:00

Se sentes que não existes,
que se extingue a tua voz quando é escutada,
que o teu corpo se apaga se ninguém o toca

se tu não existes,
a tua solidão muito menos.

Brenda Ascoz

Tatuagem

2009-04-03T16:27:00.003+01:00

"Assoam-se-me à alma, quem
como eu traz desfraldado o coração sabe o que querem
dizer estas palavras.

A pele serve de céu ao coração."

Luís Miguel Nava, "O Céu"

* Foto retirada da Internet

As Estrelas - Narrativa de um Pastor Provençal

2009-01-26T12:32:00.002Z

“No tempo em que eu guardava gado no Luberon, estava semanas inteiras sem ver vivalma, sozinho na pastagem com o meu cão Labri e as minhas ovelhas. Lá de longe em longe, o eremita do Monte Ure passava por ali á procura de ervas medicinais, outras vezes eu via a cara enfarruscada de algum carvoeiro de Piemonte (…). Por isso, de quinze em quinze dias, quando ouvia no caminho os guizos da mula da nossa quinta que ia levar-me as provisões da quinzena, e via aparecer a pouco e pouco, acima da encosta, a cabeça esperta do moço da quinta ou a touca berrante da velha tia Norade, sentia-me verdadeiramente feliz. Pedia-lhes que me contassem as novidades lá de baixo, os baptismos e os casamentos; mas o que mais me interessava era saber o que era feito da filha dos patrões, a menina Stéphanette, a rapariga mais linda dez léguas em redor. Sem mostrar demasiado interesse, informava-me se ela ia muito a festas, a serões e se continuava a ter muitos pretendentes; e a quem me perguntar o que isso me importava, a mim, pobre pastor da montanha, eu respondo que tinha 20 anos e que a Stéphanette era a coisa mais linda que eu tinha visto em toda a minha vida.

(…) Que linda que ela era! Os meus olhos não se cansavam de a olhar. È verdade que nunca a tinha visto de tão perto. Às vezes, no Inverno, quando os rebanhos desciam para a planície e eu voltava á quinta para cear, ela atravessava a casa a correr, sem mesmo falar aos criados, sempre bem arranjada e um pouco orgulhosa… E agora ei tinha-a ali na minha frente, só para mim. Não era de perder a cabeça?

(…) Ela olhou outra vez para o alto, com o queixo apoiado nas mãos, envolta na pele de carneiro como uma pastora de estrelas:
- Quantas estrelas! E como é bonito! Nunca tinha visto tantas… e sabes os nomes delas Pastor?
- Sei sim, Patroa… Olhe! Mesmo por cima de nós é a Estrela de Santiago (Via Láctea). Vai desde a França direitinha á Espanha. Foi S. Tiago da Galiza quem a traçou para indicar o caminho ao valente Carlos Magno quando ele fazia guerra ao Sarracenos. Mais além, tem o Carro das Almas (Ursa Maior) com os seus quatro eixos resplandescentes. As três estrelas de lá são as Três Mulas e aquela muito pequenina ao pé da terceira é o Cocheiro. Vê em toda a volta esta chuva de estrelas a caírem? São as Almas que Deus não quer no Céu (…) Mas a estrela mais bonita de todas, Patroa, é a nossa, a Estrela do Pastor, que nos ilumina ao alvorecer quando saímos com o rebanho, e á noite quando o recolhemos. Também lhe chamamos Magalona, a bela Magalona que persegue Pedro de Provença (Saturno) e se casa com ela de sete em sete anos.
- O quê Pastor, as estrelas também se casam?
- Pois casam, Patroa.
E quando tentava explicar-lhe o que eram esses casamentos, senti qualquer coisa fresca e suave pousar levemente no meu ombro. Era a cabeça dela, cheia de sono que se apoiava no meu ombro, num rogaçar de fitas, de rendas e de cabelos ondulados. Ficou assim, imóvel, até que os astros do seu empalidecerem, apagados pela luz do dia.
Eu via-a dormir, um pouco perturbado no fundo do meu ser, mas santamente protegido pela noite límpida que nunca me trouxe senão ideias, pensamentos puros. Em nossa volta, as estrelas continuavam a sua rota silenciosa, dóceis como um imenso rebanho; e por instantes, julguei que uma dessas estrelas, a mais frágil, a mais brilhante de todas, que se perdera no caminho, tinha vindo repousar no meu ombro para dormir.”

Alphonse Daudet, “Cartas do meu Moinho”, Editorial Verbo, 1978

* Imagem retirada da Internet

Pensamento Abstracto

2008-12-10T10:35:00.003Z

Todos os olhos estão em mim enquanto durmo.
Todas as mãos me tocam quando acordo.
O sono e as mãos pegajosas, a pele gélida, áspera, com escamas.
Ouço a língua sibilar e nesse momento rastejo como um réptil.
Na parede uma tela de formas indistintas, chora, grita,
até me ensurdecer. Mastigo vidros, pequenos vidros brilhantes,
que se estilhaçam contra os meus dentes,
com um ruído perturbador, que me ferem o céu da boca e sabem a sangue.
E eu gosto.
Isto não é um sonho. Esta é a minha realidade paralela, a minha alternativa ao não Amor, á não vida, ao silêncio branco e cortante que já ninguém suporta.
Deste lado, é noite, chove incessantemente e o tempo é um gigante invencível.

* Imagem retirada da Internet

Não se aprende nada com os clássicos

2008-10-14T16:53:00.002+01:00

Não durmo

há 3 noites e

3 dias

e os meus olhos estão mais

vermelhos do que brancos;

rio-me ao espelho,

e estive a ouvir

o tic-tac

do relógio

e o gás do meu aquecedor

tem um cheiro

quente

e pesado, junto

com o som

dos carros,

carros presos

como ornamentos

à minha cabeça, mas

eu li

os clássicos

e no meu sofá

está uma puta

encharcada em vinho

que ouviu pela

primeira vez

a 9ª de Beethoven,

e educadamente

adormeceu

aborrecida.

Pensa, meu velho, disse-me ela,

com a tua inteligência

ainda és capaz de ser o primeiro homem

a acasalar

na lua.

Charles Bukwoski, “The Days Run Away Like Wild Horses Over the Hills” (1969), versão de Manuel A. Domingos.

* Foto "New and old books" de Phothographertech retirada da Internet

Um dia

2008-09-22T14:42:00.003+01:00

Um dia, gastos, voltaremos

A viver livres como os animais

E mesmo tão cansados floriremos

Irmãos vivos do mar e dos pinhais.

O vento levará os mil cansaços

Dos gestos agitados irreais

E há-de voltar aos nosso membros lassos

A leve rapidez dos animais.

Só então poderemos caminhar

Através do mistério que se embala

No verde dos pinhais na voz do mar

E em nós germinará a sua fala.

Sophia de Mello Breyner Anderson

* Foto de Hiden Target retirada da Internet

(A Carta da Paixão)

2008-08-05T14:56:00.002+01:00

Esta mão que escreve a ardente melancolia da idade

é a mesma que se move entre as nascenças da cabeça,que à imagem do mundo

aberta de têmpora a têmpora ateia a sumptuosidade do coração.

A demência lavra a sua queimadura desde os seus recessos negros

onde se formam as estações até ao cimo, nas sedas que se escoam com a largura

fluvia lda luz e a espuma, ou da noite e as nebulosas e o silêncio todo branco.

Os dedos. A montanha desloca-se sobre o coração que se alumia: a língua

alumia-se: O mel escurece dentro da veia jugular talhando a garganta.

Nesta mão que escreve afunda-se a lua, e de alto a baixo, em tuas grutas obscuras,

essa lua tece as ramas de um sangue mais salgado e profundo.

E o marfim amadurece na terra como uma constelação.

O dia leva-o, a noite traz para junto da cabeça: essa raiz de osso vivo.

A idade que escrevo escreve-se num braço fincado em ti,

uma veia dentro da tua árvore. Ou um filão ardido de ponto a ponta

da figura cavada no espelho. Ou ainda a fenda na fronte por onde começa a estrela animal. Queima-te a espaçosa desarrumação das imagens.

E trabalha em ti o suspiro do sangue curvo, um alimento violento

cheio da luz entrançada na terra. As mãos carregam a força desde a raiz dos braços a força manobra os dedos ao escrever da idade, uma labareda fechada, a límpida ferida que me atravessa desde essa tua leveza sombria como uma dança até ao poder com que te toco.

A mudança. Nenhuma estação é lenta quando te acrescentas na desordem,

nenhum astro é tao feroz agarrando toda a cama. Os poros do teu vestido. As palavras que escrevo correndo entre a limalha. A tua boca como um buraco luminoso, arterial. E o grande lugar anatómico em que pulsas como um lençol lavrado. A paixão é voraz, o silêncio alimenta-se fixamente de mel envenenado. E eu escrevo-te toda no cometa que te envolve as ancas

como um beijo. Os dias côncavos, os quartos alagados, as noites que crescem nos quartos.

É de ouro a paisagem que nasce: eu torço-a entre os braços. E há roupas vivas, o imóvel relâmpago das frutas. O incêndio atrás das noites corta pelo meio o abraço da nossa morte.

Os fulcros das caras um pouco loucas engolfadas, entre as mãos sumptuosas.A doçura mata.

A luz salta às golfadas. A terra é alta. Tu és o nó de sangue que me sufoca.

Dormes na minha insónia como o aroma entre os tendões da madeira fria.

És uma faca cravada na minha vida secreta. E como estrelas duplas consanguíneas,

luzimos de um para o outro nas trevas.

Herberto Helder

PHOTOMATON & VOX

Assírio & Alvim

1995

* Foto retirada da Internet

Dorme, meu amor

2008-07-08T14:25:00.003+01:00

Dorme, meu amor, que o mundo já viu morrer mais este dia e eu estou aqui, de guarda aos pesadelos. Fecha os olhos agora e sossega — o pior já passou há muito tempo; e o vento amaciou; e a minha mão desvia os passos do medo.

Dorme, meu amor — a morte está deitada sob o lençol da terra onde nasceste e pode levantar-se como um pássaro assim que adormeceres. Mas nada temas: as suas asas de sombra não hão-de derrubar-me — eu já morri muitas vezes e é ainda da vida que tenho mais medo.

Fecha os olhos agora e sossega — a porta está trancada; e os fantasmas da casa que o jardim devorou andam perdidos nas brumas que lancei ao caminho. Por isso, dorme, meu amor, larga a tristeza à porta do meu corpo e nada temas: eu já ouvi o silêncio, já vi a escuridão, já olhei a morte debruçada nos espelhos e estou aqui, de guarda aos pesadelos — a noite é um poema que conheço de cor e vou cantar-to até adormeceres.

Maria do Rosário Pedreira

* Foto retirada da Internet

Tentei fugir da mancha mais escura

2008-07-01T11:36:00.004+01:00

Tentei fugir da mancha mais escura

que existe no teu corpo, e desisti.

Era pior que a morte o que antevi:

era a dor de ficar sem sepultura.

Bebi entre os teus flancos a loucura

de não poder viver longe de ti:

és a sombra da casa onde nasci,

és a noite que à noite me procura.

Só por dentro de ti há corredores

e em quartos interiores o cheiro a fruta

que veste de frescura a escuridão...

Só por dentro de ti rebentam flores.

Só por dentro de ti a noite escuta

o que me sai, sem voz, do coração.

David Mourão-Ferreira

* Foto retirada da Internet

Última Paisagem

2008-06-24T10:33:00.004+01:00

Colho as nossas flores moribundas, nesta imensidão
cinza-prata, ceifo os meus fracassos

de entre a erva
tenra e orvalhada da manhã.
Aceito o fim da jornada no momento em que o sol
me entra nos olhos e me fere as palavras.
O tempo demora-se nos meus passos enquanto procuro
o caminho de casa.
Ouço ao longe um grito de raiva
e o vento que me toca o rosto
mutila a última réstea de verde.

* Foto retirada da Internet

Terror de te Amar

2008-06-23T16:26:00.003+01:00

Terror de te amar num sítio tão frágil como o mundo
Mal de te amar neste lugar de imperfeição

Onde tudo nos quebra e emudece

Onde tudo nos mente e nos separa.

Sophia de Mello Breyner Andressen

* Foto retirada da Internet

Once upon a time

2008-06-13T11:46:00.003+01:00

Once upon a time there was a number

Pure and round like the sun

But alone very much alone

It began to reckon with itself

It divided multiplied itself

It subtracted added itself

And remained always alone

It stopped reckoning with itself

And shut itself up in its round

And sunny purity

Outside were left the fiery

Traces of its reckoning

They began to chase each other through the dark

To divide when they should have multiplied themselves

To subtract when they should have added themselves

That's what happens in the dark

And there was no one to ask it

To stop the traces

And to rub them out.

Vasko Popa

* Foto retirada da Internet

O corpo doído ou doido

2008-05-26T15:11:00.001+01:00

Apenas isto: um parágrafo ainda
antes das águas se apagarem.
É tudo quanto peço,
a mão cheia de vespas,
o corpo doído ou doido.
Um parágrafo que engane a noite,
uma ilha, um trópico onde arder,
a latitude do teu ventre,
para onde todo o corpo flui.
Apenas isto – um parágrafo mais,
e contigo irei, Ítaca minha,
navegando uma estrela noite dentro.

João de Mancelos, “Línguas de Fogo”, 2001

* Foto retirada da Internet

A lírica minima do Amor

2008-05-23T12:00:00.001+01:00

É raro, o amor,
como pirilampos ou chuvas
em tectos de Verão.
É a secura última
No gosto das amoras,
É um tremente olhar
À sombra de outro olhar.
E mais insustentável será
Um lago que se agita nas mãos
E sabe a lume de criança.
E o amor és tu.
E há quem rumo à noite
De ti se baste e sonhe
Até à fundura da solidão.
É raro, o amor. É
Apenas esse nome teu
Que em meus lábios floresce.

João de Mancelos, “A Oeste deste Céu”, 1993

* Foto de Connie Imboden

Verde

2008-05-15T16:44:00.005+01:00

Reencontrei-me hoje com o que já tinha esquecido.
Vi os teus contornos na sombra, e quando me olhaste, a luz inundou-me.
Os teus olhos são como gigantes, feitos de cristal verde,
profundos, quentes e brilhantes como o Sol ao meio-dia.

Disseste o meu nome com o coração á flor da pele. Eu gostei.

A tua voz encheu o silêncio da noite.

Quis perder-me nessa luz verde, sonhar que somos um do outro.

* Foto retirada da Internet

Amor

2008-05-13T11:59:00.003+01:00

Sentaste-te a meu lado. Era Verão, um vento estonteante agitava as folhas secas.

Perguntei-te: "Amas-me?". E tu disseste: "Sabes bem que o amor não é uma resposta".

Ana Marques Gastão, “Lápis Mínimo”

* Foto retirada da Internet

Estou mais perto de ti

2008-04-29T17:43:00.003+01:00

Estou mais perto de ti porque te amo.

Os meus beijos nascem já na tua boca.

Não poderei escrever teu nome com palavras.

Tu estás em toda a parte e enlouqueces-me.

Canto os teus olhos mas não sei do teu rosto.

Quero a tua boca aberta em minha boca.

E amo-te como se nunca tivesse amado

porque tu estás em mim mas ausente de mim.

Nesta noite sei apenas dos teus gestos

e procuro o teu corpo para além dos meus dedos.

Trago as mãos distantes do teu peito.

Sim, tu estás em toda a parte.

Em toda a parte.Tão por dentro de mim.

Tão ausente de mim.

E eu estou perto de ti porque te amo.

Joaquim Pessoa

* Foto de Borlabulabarbula

Conheço o Sal

2008-04-28T14:50:00.004+01:00

Conheço o sal da tua pele seca

depois que o estio se volveu Inverno

da carne repousando em suor nocturno.

Conheço o sal do leite que bebemos

quando das bocas se estreitavam lábios

e o coração no sexo palpitava.

Conheço o sal dos teus cabelos negros

ou louros ou cinzentos que se enrolam

neste dormir de brilhos azulados.

Conheço o sal que resta em minha mãos

como nas praias o perfume fica

quando a maré desceu e se retrai.

Conheço o sal da tua boca, o sal

da tua língua, o sal de teus mamilos,

e o da cintura se encurvando de ancas.

A todo o sal conheço que é só teu,

ou é de mim em ti, ou é de ti em mim,

um cristalino pó de amantes enlaçados.

Jorge de Senna

* Foto de Iina_Chan

Tail One

2008-04-17T14:23:00.003+01:00

Once upon a time there was a poor widow
with 6 children to care & provide for
one day a friendly giant took pitty on her
and told her he would took after her & her family
The years passed and nobody heard the screams, nobody heard the cries,
Nobody heard the weeping, of the small child
She was a liar, a thief, a teller of tales, so nobody would believe her
The years passed and the widow lost her sight
The courts decided he wasn’t such a gentle giant, after all.

“Almost the same”, Julia Bardsley

* Foto de Felinocurioso37

O meu silêncio

2008-04-02T16:45:00.003+01:00

O silêncio cresce em mim.
A cada dia, ocupa um espaço maior no meu interior,
alastra como uma nódoa de azeite numa camisa nova.

Estou há tanto tempo calada, que começo a habituar-me ao silêncio,
á sua companhia inóspita, ao seu hálito húmido de cave.
Começo a esquecer algumas palavras,

custa-me reproduzi-las.

O meu silêncio é gigante, cinzento e pesado,
um muro intransponível de cimento, que posso ver,
respirar e tocar, como se estivesse num concerto de Natal numa Igreja
repleta de gente que (apenas) escuta.

Olho-me ao espelho e apenas vejo silêncio.
Os meus olhos em silêncio, as mãos e o corpo todo em silêncio.
Apenas uma sombra silenciosa.
Muda. Sem voz.

Dentro de pouco tempo, não terei mais nada para dizer.

* Foto de Po_Sol_Ona

As mulheres de 80 anos sentam-se em todas as cadeiras

2008-03-04T16:58:00.003Z

As mulheres de 80 anos sentam-se em todas as cadeiras como se estivessem sentadas em tronos. Podem ter anéis
nos dedos, como podem ter lenços de assoar nos bolsos.

Em Natais, festas de aniversário com pão-de-ló, ou em
casamentos, as mulheres de 80 anos reúnem uma
assembleia de afilhadas solteiras e explicam-lhes

que a vida é transparente e que o passado, fechado em
armários que rangem durante a noite, brilha às vezes como
as pratas dos chocolates que entregam nas mãos das crianças.

José Luís Peixoto, “Cal”, 2007

* Foto retirada da Internet

Olá (cá estamos nós outra vez)

2008-02-25T10:09:00.004Z

Olá
Sempre apanhaste o tal comboio,
Eu já perdi 2 ou 3
Entre o ócio e as esquinas,
Ganhei o vício da estrada
Nesta outra encruzilhada

Talvez agora a coisa dê,
O passado foi á história
Cá estamos nós outra vez

Conheço a tua cara
Mas não sei o teu nome
Escrevo já aqui, não sei o quê,
@.com
Eu vou-te reencontrar noutro bar de estação
Ou talvez quando perder mais um avião

O barco vai de saída,
Tu estás tão bronzeada,
É tão bom ver-te assim, ardente,
Tão queimada

Eu quero reencontrar-te
Noutra esquina qualquer
Sem saber o teu nome, se ainda és mulher

Quero reconhecer-te e beber um café,
Dizer-te de onde venho e perguntar-te
Porquê
Sorrir de cá do fundo e subir os degraus,
Eu quero dar-te um beijo a 50 e tal graus

Sempre apanhaste o tal comboio,
Eu já perdi 2 ou 3
Entre o ócio e as esquinas,
Ganhei o vício da estrada
Nesta outra encruzilhada

Talvez agora a coisa dê,
O passado foi á história
Cá estamos nós outra vez
Cá estamos nós outra vez

Jorge Palma, “Voo Nocturno”, 2007

* Foto retirada da Internet

O coração, se pudesse pensar, pararia...

2008-02-15T11:38:00.004Z

"Considero a vida uma estalagem onde tenho que me demorar até que chegue a diligência do abismo. Não sei onde me levará, porque não sei nada. Poderia considerar esta estalagem uma prisão, porque estou compelido a aguardar nela; poderia considerá-la um lugar de sociáveis, porque aqui me encontro com outros. Não sou, porém, nem impaciente nem comum.

Deixo ao que são os que se fecham no quarto, deitados moles na cama onde esperam sem sono; deixo ao que fazem os que conversam nas salas, de onde as músicas e as vozes chegam cómodas até mim. Sento-me à porta e embebo meus olhos e ouvidos nas cores e nos sons da paisagem, e canto lento, para mim só, vagos cantos que componho enquanto espero.

Para todos nós descerá a noite e chegará a diligência. Gozo a brisa que me dão e a alma que me deram para gozá-la, e não interrogo mais nem procuro. Se o que deixar escrito no livro dos viajantes puder, relido um dia por outros, entretê-los também na passagem, será bem. Se não o lerem, nem se entretiverem, será bem também."

«Livro do Desassossego composto por Bernardo Soares, ajudante de guarda-livros na cidade de Lisboa» por Fernando Pessoa

*Pintura de Almada Negreiros "Retrato do poeta Fernando Pessoa", 1954

Poema sobre a recusa

2008-02-06T15:42:00.000Z

Como é possível perder-te

sem nunca te ter achado

nem na polpa dos meus dedos

se ter formado o afago

sem termos sido a cidade

nem termos rasgado pedras

sem descobrirmos a cor

nem o interior da erva.

Como é possível perder-te

sem nunca te ter achado

minha raiva de ternura

meu ódio de conhecer-te

minha alegria profunda.

Maria Teresa Horta

Súplica

2008-01-28T17:34:00.000Z

Agora que o silêncio é um mar sem ondas,

E que nele posso navegar sem rumo,

Não respondas

Às urgentes perguntas

Que te fiz. Deixa-me ser feliz

Assim, Já tão longe de ti como de mim.

Perde-se a vida a desejá-la tanto.

Só soubemos sofrer, enquanto

O nosso amor Durou.

Mas o tempo passou,

Há calmaria... Não perturbes a paz que me foi dada.

Ouvir de novo a tua voz seria

Matar a sede com água salgada.

Miguel Torga

* Foto de Trixypixie

Nos Sonhos...

2007-12-28T16:22:00.000Z

Let the Dream show you the way...

*Imagem de Rob Gonsalves "Bedtime Aviation"

Falavam-me de Amor

2007-12-21T12:09:00.000Z

Quando um ramo de doze badaladas

se espalhava nos móveis e tu vinhas

solstício de mel pelas escadas

de um sentimento com nozes e com pinhas,

menino eras de lenha e crepitavas

porque do fogo o nome antigo tinhas

e em sua eternidade colocavas

o que a infância pedia às andorinhas.

Depois nas folhas secas te envolvias

de trezentos e muitos lerdos dias

e eras um sol na sombra flagelado.

O fel que por nós bebes te liberta

e no manso Natal que te conserta

só tu ficaste a ti acostumado.

Natália Correia, "O Dilúvio e a Pomba", Lisboa, Publicações D. Quixote, 1979

Diriam de Nós

2007-12-10T12:23:00.000Z

Diriam de nós que seríamos felizes para sempre.

Isso dizem como se fosse segredo. Mas

por vezes apetece ceder ao rumor

incessante do mar, a essas vozes,

ao que fica momentaneamente suspenso do fio das roseiras.

Diriam de nós, ao verem-nos adormecer, que estamos

felizes para sempre. Mas quase não se vê essa luz intensa

nem os instantes que demorámos, eu e tu, e assim pela

primeira vez te chamo meu amor, a trocar os dedos entre nós.

A água volta à água no seu movimento inicial, o Inverno vai regressar,

isso dizem também olhando o que de outro modo olhámos.

Diriam que seremos felizes para sempre, enquanto dizem.

Francisco José Viegas, “Todas as coisas”

* Foto de Circus Spider

Como nos filmes...

2007-11-27T11:21:00.000Z

As cidades têm bandas sonoras. Nós somos sempre protagonistas do filme errado. Fingimos gostar do nosso par, vivemos de encontros e de desencontros, mas, às vezes, apaixonamo-nos mesmo, como na vida real. Neste cenário nada acontece por acaso. Nem mesmo a colher de café que cai ao chão. Ou o guarda-chuva esquecido no banco de trás de um carro qualquer.
Como nos filmes, há sempre alguém à procura de alguém. Há sempre alguém preso às janelas, de peito rasgado pela vida. Como nos filmes, não há curas absolutas para os amores que se julgaram perfeitos. Como nos filmes, os olhos mentem. O beijo é arte e fingimento. O corpo não é pertença de ninguém. Molda-se. Cai. Decompõe-se. Como nos filmes, há alguém, neste momento, à minha espera. E não vou. Não quero correr. Não tenho pressa. Como nos filmes, não há relógios. E a verdade é que o despertador não tocou.

Mas, sabes, a lua estava perfeita ontem à noite. Como nos filmes.

Ana Caeiro, “Isto é o que hoje é”

* Foto retirada da Internet

You're not here...

2007-11-19T17:36:00.001Z

..."Boys on my left side, boys on my right side,

boys in their dresses, and you're not here..."

Tori Amos, "Caught a lite sneeze", Boys for Pele

* Foto retirada da Internet

Ao longe, no meu peito

2007-10-29T15:24:00.000Z

Hoje as tuas mãos
mentiam já te esqueci, mas nem por isso
e eu vi-me a entrar no mar.
Ao longe, no meu peito
um coração de ouro branco
seria a minha cruz sobre o teu colo
e tudo me pareceu justificado:
o silêncio, as gaivotas e o corpo inerte
em marés vazas
sob um azul que seria inevitavelmente nosso.
Corri no olhar em campos de trigo
e fugi à minha própria verdade
criando mentiras sobre esta cidade.
Até o cheiro me roubaste.

Werther Damien Sevach

* Foto retirada da Internet

Criança

2007-10-19T14:21:00.000+01:00

Criança
Tu que nasces do Amor verdadeiro e da chama ardente,
Tu que abres os caminhos da Alegria e da Esperança,
Tu que tens a Lua nas mãos e Estrelas nos cabelos,
Tu que choras e ris com o coração aberto,
Tu que cresces a cada dia em Corpo, Alma e Espírito,
Tu que crias em nós laços inquebráveis de Afecto, Amizade e Ternura,
Dá-me hoje a música do teu sorriso

Criança
Tu és o Dia Novo,
O mundo em transformação,
A luz em movimento.

Tu és a Vida em nós.

(Ao pequeno António Pedro)

* Foto retirada da Internet

Carta (do meu Silêncio)

2007-10-02T11:32:00.000+01:00

“All you seek is the end, all you hear is this sad song,
Time is reaching the end…”

“The End”, Instead, 2007

Meu Amor
O tempo agigantou-se entre nós
E tornou-nos distantes, frios e cinzentos
Como estátuas perdidas na memória.

O meu coração tornou-se uma peça inútil,
Apenas te reconhece a ti, só a tua voz o acorda.
No resto do tempo está em coma.

Meu Amor
Queria que tudo começasse hoje,
Que tu aparecesses ao virar da esquina
E que os nossos olhos e os nossos corpos se cruzassem, por acaso.
Gostava que desta vez nos encontrássemos.

Passou tanto tempo e tu não deste conta.
Eu envelheci muitos anos, tornei-me diferente,
Habituei-me ao sabor das lágrimas.

Deitei-me e levantei-me contigo todos os dias,
Como quem vive com uma doença crónica
Á qual já se habituou.

Meu Amor
Este é o caminho terminal.
Já não tenho por onde seguir.
Tu vives num hemisfério diferente, num planeta distante
que eu não alcanço.
Sou apenas um ser imperfeito, Amor,

perdoa-me.

Sei que se lesses estas palavras
Nunca te reconhecerias nelas.
Por isso ofereço-te o meu silêncio.
O silêncio da despedida.

Meu Amor
Este é o meu segredo
Tenho-te debaixo da pele, gravado permanentemente nas mãos.
No fim, serás sempre tu o eleito.

Para sempre tua

Ginger

* Foto de Gabriele Rigon

Sonhos...

2007-09-21T16:08:00.000+01:00

“Há quem sonhe com coisas que aconteceram, e explicam porquê.

Eu sonho com coisas que nunca acontecerão e pergunto:

Porque não?”

Autor desconhecido

* Foto de Jean_e_Marre

Ofício de Amar

2007-09-03T16:03:00.000+01:00

Já não necessito de ti

Tenho a companhia nocturna dos animais e a peste

Tenho o grão doente das cidades erguidas no princípio

De outras galáxias, e o remorso.....

.....um dia pressenti a música estelar das pedras

abandonei-me ao silencio.....

é lentíssimo este amor progredindo com o bater do coração

não, não preciso mais de mim

possuo a doença dos espaços incomensuráveis

e os secretos poços dos nómadas

ascendo ao conhecimento pleno do meu deserto

deixei de estar disponível, perdoa-me

se cultivo regularmente a saudade do meu próprio corpo.

Al Berto

* Foto de Sozesoze

O Verão

2007-08-03T10:33:00.000+01:00

Estás no verão,
num fio de repousada água, nos espelhos perdidos sobre
a duna.
Estás em mim,
nas obscuras algas do meu nome e à beira do nome
pensas:
teria sido fogo, teria sido ouro e todavia é pó,
sepultada rosa do desejo, um homem entre as mágoas.
És o esplendor do dia,
os metais incandescentes de cada dia.
Deitas-te no azul onde te contemplo e deitada reconheces
o ardor das maçãs,
as claras noções do pecado.
Ouve a canção dos jovens amantes nas altas colinas dos
meus anos.
Quando me deixas, o sol encerra as suas pérolas, os
rituais que previ.
Uma colmeia explode no sonho, as palmeiras estão em
ti e inclinam-se.
Bebo, na clausura das tuas fontes, uma sede antiquíssima.
Doce e cruel é Setembro. Dolorosamente cego, fechado sobre a tua boca.

José Agostinho Baptista, "Paixão e Cinzas", 1992

Lança-Chamas

2007-07-20T11:15:00.000+01:00

“A Cidade Arderá em silêncio, com todos nós lá dentro”

Atrevo-me na mudança do sonho.
Estou ao lado de quem já esteve ao meu lado,
argumento ainda nas conversas absurdas das trevas.

Por detrás do nada que posso ter, o caminho contrário ao das pálpebras,
a boca tenra da proibição da felicidade adiada momento após
momento.

Levanto-me nu de mim mesmo e pinto o meu quarto,
pinto toda a minha casa a lança-chamas e fico a contemplar os tons
vivos.

Da nossa carne queimada.

Fernando Ribeiro, “Diálogo de Vultos”, 2007

Where's the LOVE?

2007-07-10T17:51:00.000+01:00

* Foto de Elfiana

Pouca luz

2007-06-05T10:30:00.000+01:00

Há pouca luz entre nós.
Em ti, a força de um maremoto gigante inundando a praia.
Em mim, a dúvida.

O calor e a dúvida.

Injectas a dose certa de veneno, directamente nas veias,
Gota a gota.
A tua forma letal de dizer Boa Noite.

Entre nós apenas uma chama acesa, um lusco-fusco intermitente,
Um teatro de sombras.

(Apenas) a dúvida.

O caminho terminal que me leva ao fim.

A luz é escassa no fundo.
Aqui é sempre noite.

* Foto de Shofi

Enquanto os anjos dormem

2007-05-15T12:43:00.000+01:00

“Voam secretas, rumo a encontros de amor adiado nos cafés de Outono.
Escrevem para enxotar o tédio.
Escrevem nas revistas desinteressadas de um consultório médico, nos bilhetes de autocarro, nas folhas de mais um dia a arquivar.
E são tímidas e passionais.
Vestais brancas e seladas, nunca ninguém lhes fez amor.
Anjos de coxas fúteis, meras páginas para adornar a solitude.
Gostariam de ser violadas ninfas, invocando o nome de lobos ou amantes, tanto faz. Noivas de negro, algumas adoptaram máquinas de amor a pilhas.
Outras são neuróticas. Desenganadas. Mortas com doses de comprimidos fora de prazo.
Estúpidas de culpa.
Embalando a noite em risos que ainda ecoam pela rua, longo tempo depois de já nada sobrar delas.”

João de Mancelos. “Línguas de Fogo”, 2004.

Escuridão

2007-03-23T16:19:00.000Z

Tenho a cabeça latejante,
O peito incandescente de luz
E as mãos cheias de dúvidas
No momento em que revelas a tua verdadeira essência.

Sinto os dedos trémulos,
A voz perdida e embargada
E o Amor dormente
Nas horas inconstantes em que não estás.

Acordo fatigada dos sonhos,
Das lutas que os nossos corpos travam
E da esperança terminada
Nas noites em que não durmo.

Perco-me na escuridão oleosa,
Em oceanos agitados de mágoa
E comunico – te em voz alta
Que os nossos minutos são breves.

* Foto de Opiumia

Cicatriz

2007-03-23T16:12:00.000Z

Nem tremi com o fechar da tua porta.

Considerei sofrer-te por mais tempo

mas tudo incha, desincha e passa.

Vais ser mais uma cicatriz:

vou-me esquecer de ti até que um dia me faças comichão e eu dê por mim

numa perfumaria qualquer a pedir uma amostra

de Opium que cheirarei aos poucos durante exactamente 3 dias.

Werther Damien Sevahc

* "The sea serpents IV", Gustav Klimt

Quando fomos para a cama

2007-03-21T15:46:00.000Z

Os resíduos de estrela que ficaram entre os seus cabelos

crocitavam como cascas de amendoins

a estrela cuja luz tu descobriste

há um milhão de anos já

no mesmo instante em que era dado à luz

um diminuto menino chinês.

«Os chinas são os únicos que não temem

os fantasmas

que nos saem da pele todas as noites.»

Lástima é que a estrela

não tivesse sabido fecundar teu seio

e que o pássaro da lamparina de azeite

a bicasse como casca de amendoim

o teu e o meu olhar

deixaram-te no ventre

um signo futuro de luminosa multiplicação.

Luis Buñuel, "Poemas", 1977

* Foto de Ricardo André Alves

Revelação

2007-03-14T15:34:00.000Z

Depois dos corpos que se tocam
E dos momentos que se cruzam
Em coincidências perfeitas,
Ficam os beijos em cinzas,
as camas brancas desfeitas,
E os corações descobertos

Depois dos cabelos revoltos
E das noites agitadas
Em emoções expostas,
Restam os dias solitários,
As horas banais da rotina
E as mãos vulneráveis

Depois da ilusão contagiante
E da ficção do encontro
Em sonhos profundos e intermináveis,
Fico com tempo a mais entre os dedos,
Com o peito despido de flores
E com um sabor amargo na boca

* Foto de A Brito

Avó

2007-03-12T14:31:00.000Z

A minha avó faz hoje 94 anos.

Imagino muitas vezes como serei com essa idade...

chego depois á conclusão que não resistirei tanto tempo.

A minha avó chama-se Beatriz e o tempo passou por ela como uma brisa de Verão

beijando as árvores frondosas: lenta e docemente.

A minha avó chama-se Beatriz, tem 94 anos, e fez-nos crescer a todos

com sonhos azuis e flores no cabelo.

Recebemos do seu seio a inspiração

e dos seus lábios os beijos quentes que nos mantém,

ainda hoje, unidos como um só.

Parabéns Avó!

* Foto de Alexandra_Leigh

Obrigada Ringthane

2007-03-08T11:57:00.000Z

Há palavras que nos beijam

Como se tivessem boca,

Palavras de amor, de esperança,

De imenso amor, de esperança louca.

Palavras nuas que beijas

Quando a noite perde o rosto,

Palavras que se recusam

Aos muros do teu desgosto.

De repente coloridas

Entre palavras sem cor,

Esperadas, inesperadas

Como a poesia ou o amor.

(O nome de quem se ama

Letra a letra revelado

No mármore distraído,

No papel abandonado)

Palavras que nos transportam

Aonde a noite é mais forte,

Ao silêncio dos amantes

Abraçados contra a morte.

Alexandre O'Neill

* Foto de Indospan

O Amor em visita

2007-03-06T12:17:00.000Z

Dai-me uma jovem mulher com sua harpa de sombra
e seu arbusto de sangue.
Com ela
encantarei a noite.
Dai-me uma folha viva de erva, uma mulher.
Seus ombros beijarei, a pedra pequena
do sorriso de um momento.
Mulher quase incriada, mas com a gravidade
de dois seios, com o peso lúbrico e triste
da boca. Seus ombros beijarei.

Cantar? Longamente cantar.
Uma mulher com quem beber e morrer.
Quando fora se abrir o instinto da noite e uma ave
o atravessar trespassada por um grito marítimo
e o pão for invadido pelas ondas -
seu corpo arderá mansamente sob os meus olhos palpitantes.
Ele - imagem inacessível e casta de um certo pensamento
de alegria e de impudor.
Seu corpo arderá para mim
sobre um lençol mordido por flores com água.

Herberto Helder

* Foto de DigiPainter

Leave no man behind

2007-02-19T14:09:00.000Z

"O tempo é apenas o teu silêncio"...

* Foto de Jade78

Carnaval

2007-02-16T15:33:00.000Z

No Carnaval dos nossos sentidos

a festa termina em noite alta

Sejamos hoje, amanhã e depois

aquilo que a nossa máscara imperfeita nos impõe

Brindemos, amigos

à alegria de fingir contentamento

A manhã nunca pede mais do que um par de sandálias

2007-02-01T10:51:00.002Z

A manhã nunca pede
Mais do que um par de sandálias;
Mas a noite de véspera
Conserva os seus collants.
Não me espanta o mau gosto
Com que a vida se veste,
Se as manhãs e as noites
Morrem longe de ti.

É só ao fim da tarde
Que te surjo descalça.
Só então autorizas
O meu número de circo:
Ajoelhar a boca
No centro do teu corpo,
Regular com os lábios
A chama de uma vela.

O teu sentido prático
Há-se impor-te o confronto
Dos nossos dois horóscopos.
Por agora entretens-te
A ver, no Universo,
Uma cópia indecisa
Dos vários hemisférios
Que existem no meu corpo.

Somas os meus orgasmos
Para teres a certeza
De que um quarto de século
Entre nós não é nada.
Eu recolho o teu sémen
Como quem executa
A prova irrefutável
De que só me pertences.

Outros números no circo
Do suave ludíbrio:
A 10 metros quadrados
Reduzirmos o mundo,
Dizermos até logo
Sabendo que um telefone
Não vai servir de nada
Na falta que me fazes.

Descansa que não quero roubar-te
Aos teus deveres;
Muito menos dar cabo
Do que se chama um lar.
Só te peço que tragas
Veneza para perto
Desta fome que tenho
De ser a tua gôndola.

De ser a tua gôndola
Não só ao fim da tarde,
Mas lá de quando em quando
Também durante a noite.
Então acordaria
Realmente descalça
Sem mais sentir nas pernas
A sombra de uns collants.

Deste modo é que não.
Apetece dizer-te
Que oxalá cometesses
Pelo menos um crime,
Que antes me estrangulasses
Em lugar de abraçar-me,
Que é talvez uma fraude
Chamarmos Verão a isto.

David Mourão Ferreira, “Um Amor feliz”

Céu, mar e gente

2007-01-24T13:02:00.000Z

“Talvez o céu seja um mar grande de água doce e talvez a gente não ande debaixo do céu mas em cima dele; talvez a gente veja as coisas ao contrário e a terra seja como um céu e quando a gente morre, talvez a gente caia e se afunde no céu”.

José Luis Peixoto, "Nenhum Olhar"

Alguns outros, pensando em Al Berto

2007-01-19T11:22:00.000Z

Alguns lambem as feridas,
outros amam a céu aberto.
Alguns vão, de braço dado com o vento,
outros vivem nos quartos alugados
da esperança.
Alguns adormecem, em línguas de fogo,
outros dançam à noite com estranhas.
Alguns escrevem para lembrar ítaca,
outros esqueceram o mapa de si.
Alguns ficam. os melhores partem.
batendo em corações de lata,
e bebendo a noite em cada beijo.

João de Mancelos, “Línguas de fogo”, 2001

Coma

2007-01-16T11:39:00.000Z

Olho-te no exacto momento
Em que a tua visão abarca o infinito.
Observo o teu perfil austero e seguro,
Perfeito de formas e conteúdo
e ouço-te falar num dialecto estranho
cujos vocábulos eu não descodifico.
Sinto-te mover o corpo na escuridão
e no meu silêncio absoluto suporto o teu peso.

A multidão dorme em coma profundo,
enquanto ouço a nossa respiração lenta
e o coração em batida frenética.

* Foto de Sollena

Sentimentos Fraude

2007-01-16T11:31:00.000Z

Enumero os teus defeitos,
um por um,
e tento decorá-los, repetindo-os em voz alta.
Questiono as tuas falhas de carácter,
os teus comportamentos absurdos
e os teus sentimentos fraude.
Aponto numa folha de papel
Os teus e os meus piores momentos.
Apesar da mentira, continuo
à espera dos teus movimentos

e a beijar a tua fotografia.

* Foto de Gonçalo Borges Dias

Calar o medo

2007-01-05T16:41:00.000Z

Calar o medo que grita,

tapar-lhe a boca pérfida,

sufocar-lhe a vontade mórbida

de me rasgar as entranhas.

Pelo menos desta vez,

fechar-lhe a porta na cara.

E secar as lágrimas.

O sol nas noites e o luar nos dias

2006-12-28T16:23:00.000Z

De amor nada mais resta que um Outubro

e quanto mais amada mais desisto:

quanto mais tu me despes mais me cubro

e quanto mais me escondo mais me avisto.
E sei que mais te enleio e te deslumbro

porque se mais me ofusco mais existo.

Por dentro me ilumino, sol oculto,

por fora te ajoelho, corpo místico.
Não me acordes. Estou morta na quermesse

dos teus beijos. Etérea, a minha espécie

nem teus zelos amantes a demovem.

Mas quanto mais em nuvem me desfaço
mais de terra e de fogo é o abraço
com que na carne queres reter-me jovem.

Natália Correia, "Poesia Completa"

FELIZ NATAL

2006-12-22T11:31:00.000Z

"O Natal é muito mais do que um a data ou um dia no calendário.

É uma jornada do espírito, das trevas para a luz, do caos para a paz,

da separação para a união do Amor."

Karen Katafiasz

Presságio

2006-12-21T11:06:00.000Z

Luto com o nosso momento final

Antecipado nos sonhos de ontem,

Presente em cada gesto banal

E em cada grito contido.

Anuncio o nosso beijo imaginário

Revelado em presságios do passado,

Debatendo-se nas línguas ácidas,

E agitando-se num mar de lágrimas.

Ataco a nossa solidão crescente

Alimentada com os medos de hoje,

Insuflada pelas palavras perdidas,

No vazio que os nossos braços alcançam.

Volto ao primeiro minuto

Antes de nos transformamos um ao outro

Em estátuas de mármore e sal,

Com o coração gelado e as mãos inertes.

Hoje somos dois Abismos negros,

Sem Alma pra absolver

Nem regresso.

* Foto de TiaDanko

Devia ter-te beijado

2006-12-18T14:21:00.001Z

Devia ter-te beijado
e levado as mãos das omoplatas
aos teus seios
sem indícios de outra vida
e dançando a minha língua na tua
e um mamilo entre os meus dedos
a tua cabeça no meu ombro
com a textura do meu beijo
e o calor das minhas mãos
nas tuas virilhas,
cantando nos silêncios
das palavras abafadas
em pinturas absolvidas
uma rara vez
do insano fogo da lareira.
Devia ter-te beijado
e fazer-te esquecer as outras mãos

e na redoma fica um corpo
desenhando sem poder
o teu nome
nos seus cantos.

Werther Damien Sevahc

Escuro

2006-12-14T12:18:00.000Z

Pergunto-me desde quando
deixou de haver futuro
nas janelas.
Janeiro dói nos olhos
como areia
e tu e eu estamos para sempre
sentados às escuras
no Verão.

Rui Pires Cabral

* Foto de Serninguém

O Navio de Espelhos

2006-12-14T12:15:00.000Z

O navio de espelhos
não navega, cavalga

Seu mar é a floresta
que lhe serve de nível

Ao crepúsculo espelha
sol e lua nos flancos

Por isso o tempo gosta
de deitar-se com ele

Os armadores não amam
a sua rota clara

(Vista do movimento
dir-se-ia que pára)

Quando chega à cidade
nenhum cais o abriga

O seu porão traz nada
nada leva à partida

Vozes e ar pesado
é tudo o que transporta

E no mastro espelhado
uma espécie de porta

Seus dez mil capitães
têm o mesmo rosto

A mesma cinta escura
o mesmo grau e posto

Quando um se revolta
há dez mil insurrectos

(Como os olhos da mosca
reflectem os objectos)

E quando um deles ála
e o corpo sobe os mastros
e escruta o mar profundo

Toda a nave cavalga
(como no espaço os astros)

Do princípio do mundo
até ao fim do mundo

Mário Cesarinny in "A Cidade Queimada"

O Tempo

2006-12-06T15:59:00.001Z

O tempo é apenas a distância entre nós,
O vazio que se enche de palavras estéreis,
O Amor que eu não quis e não disse.

O tempo é apenas o medo entre nós,
A Alma sem visão no escuro,
O coração absurdo debatendo-se sem fôlego.

O tempo é apenas o teu silêncio.

* Foto de Bloody Earth

Como eu

2006-12-06T15:50:00.000Z

Há muitas semanas que faço perguntas
Que ninguém sabe responder.
Há muitos dias que me entrego à dúvida
Porque tudo o que encontro é incerto.
Nem sempre as imagens que procuro
Têm as cores e formas perfeitas porque
Nos sonhos e conjecturas tudo é nublado e inatingível.
Há muito tempo que me tornei insaciável
Porque os desejos e os afectos
Nunca se alimentaram de espectros.
Nada do que devora o meu interior
É brutal o suficiente para me desarmar
Porque as mãos teimam em tocar o vazio
E o coração insiste em ter memória.
Há poucos minutos tocou o telefone e eu não atendi
Porque o que ouço do outro lado
Arrefece-me o calor do corpo
E paralisa-me os movimentos.
Neste momento acabam-se-me as palavras
Porque já todas foram ditas fora do contexto
E abusadas no seio do seu habitat natural,

Tal como Eu.

* Foto de Kirttik

Traças

2006-12-04T12:37:00.000Z

As traças espiavam-nos através da janela.
Sentados à mesa, os seus olhos
cintilantes cravavam-se em nós,
mais duros que as suas frágeis asas.

Estareis sempre lá fora,
por detrás do vidro. E nós aqui dentro,
cada vez mais dentro. As traças espiavam-nos
através da janela, em Agosto.

Adam Zagajewski

Preocupações?

2006-11-30T10:27:00.000Z

Despertar

2006-11-30T10:18:00.000Z

“Saiu o homem com a alvorada. Cavalgando nuvens brancas, enfrentou mil aventuras e esteve no centro de sonoros combates entre loucuras, sonhos e ouro.
Era alta noite e as estrelas estavam distantes. Avançou entre filas de estandartes, até ao dossel vermelho, onde estava o trono de ouro – coroa, louros e glória!
Desfez portas chapeadas de metal, desfez cadeias, recolheu os ossos dos heróis, desafiou as feras e a seus pés jaziam robles e combatentes.
Os centauros, que o precediam, deixavam a seus pés, ao passar, sulcos em chamas, enquanto ele devolvia aos seus lares os galeotes e os cativos á pátria.
Passou como relâmpago de justiça por tronos e tribunais e por todos os tronos imperiais, enquanto basalto e granito, silex e quartzo rodeavam sangrados até ao meio da borrasca.
Depois de sulcar mares e estrelas no seu navio de espuma, em cuja proa estava escrito “Renome”, depois de vencer todas as cabeças coroadas, regressou o homem ao seu ponto de partida, ás praias de areia, algas e resíduos.
Regressou e despertou”.

Ignácio Larrañaga, “Do sofrimento á paz – para uma libertação interior”

* Foto de NDP06

Os escafandros apaixonados

2006-11-29T10:58:00.000Z

Vem hoje na primeira página de todos
Os jornais que nunca existiram,
Foi hoje comentado em todas as televisões
E em todos os supermercados,

Serviu hoje de escudo (porque o dólar está muito caro)
A todos os refugiados
do planeta Vénus
e a todos os nus do signo
de Sagitário,
a comovente notícia dos escafandros apaixonados.

David Mourão Ferreira, “Um Amor feliz”