(A Carta da Paixão)

Esta mão que escreve a ardente melancolia da idade

é a mesma que se move entre as nascenças da cabeça,que à imagem do mundo

aberta de têmpora a têmpora ateia a sumptuosidade do coração.

A demência lavra a sua queimadura desde os seus recessos negros

onde se formam as estações até ao cimo, nas sedas que se escoam com a largura

fluvia lda luz e a espuma, ou da noite e as nebulosas e o silêncio todo branco.

Os dedos. A montanha desloca-se sobre o coração que se alumia: a língua

alumia-se: O mel escurece dentro da veia jugular talhando a garganta.

Nesta mão que escreve afunda-se a lua, e de alto a baixo, em tuas grutas obscuras,

essa lua tece as ramas de um sangue mais salgado e profundo.

E o marfim amadurece na terra como uma constelação.

O dia leva-o, a noite traz para junto da cabeça: essa raiz de osso vivo.

A idade que escrevo escreve-se num braço fincado em ti,

uma veia dentro da tua árvore. Ou um filão ardido de ponto a ponta

da figura cavada no espelho. Ou ainda a fenda na fronte por onde começa a estrela animal. Queima-te a espaçosa desarrumação das imagens.

E trabalha em ti o suspiro do sangue curvo, um alimento violento

cheio da luz entrançada na terra. As mãos carregam a força desde a raiz dos braços a força manobra os dedos ao escrever da idade, uma labareda fechada, a límpida ferida que me atravessa desde essa tua leveza sombria como uma dança até ao poder com que te toco.

A mudança. Nenhuma estação é lenta quando te acrescentas na desordem,

nenhum astro é tao feroz agarrando toda a cama. Os poros do teu vestido. As palavras que escrevo correndo entre a limalha. A tua boca como um buraco luminoso, arterial. E o grande lugar anatómico em que pulsas como um lençol lavrado. A paixão é voraz, o silêncio alimenta-se fixamente de mel envenenado. E eu escrevo-te toda no cometa que te envolve as ancas

como um beijo. Os dias côncavos, os quartos alagados, as noites que crescem nos quartos.

É de ouro a paisagem que nasce: eu torço-a entre os braços. E há roupas vivas, o imóvel relâmpago das frutas. O incêndio atrás das noites corta pelo meio o abraço da nossa morte.

Os fulcros das caras um pouco loucas engolfadas, entre as mãos sumptuosas.A doçura mata.

A luz salta às golfadas. A terra é alta. Tu és o nó de sangue que me sufoca.

Dormes na minha insónia como o aroma entre os tendões da madeira fria.

És uma faca cravada na minha vida secreta. E como estrelas duplas consanguíneas,

luzimos de um para o outro nas trevas.

Herberto Helder

PHOTOMATON & VOX

Assírio & Alvim

1995

* Foto retirada da Internet