A Infância

Nesse tempo era assim. A escuridão da noite precedia sempre manhãs ternas, dias cálidos e mundos em chamas, acesos em cada gesto, em cada nome, em cada rosto. O tempo, para nós, era apenas uma brisa passageira, leve e quente, como as que nos tocam no Verão, ao fim do dia. O tempo apenas passava, enquanto nós jogávamos às escondidas no pátio, e encontrávamos papoilas reluzentes no campo, e bebíamos água no chafariz do jardim, e ouvíamos a Avó a contar histórias de lobos e montanhas brancas de neve, e, em todos os dias felizes, havia bolo de mármore ou de iogurte, a fumegar, em cima da mesa da cozinha.

Nós éramos assim nesse tempo doce, oportuno e imaculado, onde só havia tristeza quando a Mãe se zangava, ou quando caíamos da bicicleta e o joelho doía, ou quando o peixe vermelho jazia inerte nas águas calmas do aquário da sala. Nós éramos assim, a cada dia um super-herói ou um desenho animado, sonhando acordados com uma mão cheia de chocolates e antecipando o abraço do Pai, quando era hora de voltar para casa. Vagueávamos nos dias sem rumo e flutuávamos sobre os objectos inanimados, como quem voa, e tínhamos muitos segredos, que guardávamos como tesouros, em lugares intransponíveis.

Nós éramos assim. O tempo levava-nos sempre ao repouso, e quando tínhamos sorte e a noite era nossa amiga, sonhávamos durante horas a fio com oceanos dourados e praias luminosas, com flores brancas e estrelas cadentes e com anjos de cabelos loiros e de asas translúcidas, que nos davam a mão e nos beijavam a face.

* Pintura "A Infância", de Albano António Langa, retirada de www.artblanga.com

Se sentes que não existes

Se sentes que não existes,
que se extingue a tua voz quando é escutada,
que o teu corpo se apaga se ninguém o toca

se tu não existes,
a tua solidão muito menos.



Brenda Ascoz

Tatuagem

"Assoam-se-me à alma, quem
como eu traz desfraldado o coração sabe o que querem
dizer estas palavras.

A pele serve de céu ao coração."

Luís Miguel Nava, "O Céu"

* Foto retirada da Internet

As Estrelas - Narrativa de um Pastor Provençal

“No tempo em que eu guardava gado no Luberon, estava semanas inteiras sem ver vivalma, sozinho na pastagem com o meu cão Labri e as minhas ovelhas. Lá de longe em longe, o eremita do Monte Ure passava por ali á procura de ervas medicinais, outras vezes eu via a cara enfarruscada de algum carvoeiro de Piemonte (…). Por isso, de quinze em quinze dias, quando ouvia no caminho os guizos da mula da nossa quinta que ia levar-me as provisões da quinzena, e via aparecer a pouco e pouco, acima da encosta, a cabeça esperta do moço da quinta ou a touca berrante da velha tia Norade, sentia-me verdadeiramente feliz. Pedia-lhes que me contassem as novidades lá de baixo, os baptismos e os casamentos; mas o que mais me interessava era saber o que era feito da filha dos patrões, a menina Stéphanette, a rapariga mais linda dez léguas em redor. Sem mostrar demasiado interesse, informava-me se ela ia muito a festas, a serões e se continuava a ter muitos pretendentes; e a quem me perguntar o que isso me importava, a mim, pobre pastor da montanha, eu respondo que tinha 20 anos e que a Stéphanette era a coisa mais linda que eu tinha visto em toda a minha vida.

(…) Que linda que ela era! Os meus olhos não se cansavam de a olhar. È verdade que nunca a tinha visto de tão perto. Às vezes, no Inverno, quando os rebanhos desciam para a planície e eu voltava á quinta para cear, ela atravessava a casa a correr, sem mesmo falar aos criados, sempre bem arranjada e um pouco orgulhosa… E agora ei tinha-a ali na minha frente, só para mim. Não era de perder a cabeça?

(…) Ela olhou outra vez para o alto, com o queixo apoiado nas mãos, envolta na pele de carneiro como uma pastora de estrelas:
- Quantas estrelas! E como é bonito! Nunca tinha visto tantas… e sabes os nomes delas Pastor?
- Sei sim, Patroa… Olhe! Mesmo por cima de nós é a Estrela de Santiago (Via Láctea). Vai desde a França direitinha á Espanha. Foi S. Tiago da Galiza quem a traçou para indicar o caminho ao valente Carlos Magno quando ele fazia guerra ao Sarracenos. Mais além, tem o Carro das Almas (Ursa Maior) com os seus quatro eixos resplandescentes. As três estrelas de lá são as Três Mulas e aquela muito pequenina ao pé da terceira é o Cocheiro. Vê em toda a volta esta chuva de estrelas a caírem? São as Almas que Deus não quer no Céu (…) Mas a estrela mais bonita de todas, Patroa, é a nossa, a Estrela do Pastor, que nos ilumina ao alvorecer quando saímos com o rebanho, e á noite quando o recolhemos. Também lhe chamamos Magalona, a bela Magalona que persegue Pedro de Provença (Saturno) e se casa com ela de sete em sete anos.
- O quê Pastor, as estrelas também se casam?
- Pois casam, Patroa.
E quando tentava explicar-lhe o que eram esses casamentos, senti qualquer coisa fresca e suave pousar levemente no meu ombro. Era a cabeça dela, cheia de sono que se apoiava no meu ombro, num rogaçar de fitas, de rendas e de cabelos ondulados. Ficou assim, imóvel, até que os astros do seu empalidecerem, apagados pela luz do dia.
Eu via-a dormir, um pouco perturbado no fundo do meu ser, mas santamente protegido pela noite límpida que nunca me trouxe senão ideias, pensamentos puros. Em nossa volta, as estrelas continuavam a sua rota silenciosa, dóceis como um imenso rebanho; e por instantes, julguei que uma dessas estrelas, a mais frágil, a mais brilhante de todas, que se perdera no caminho, tinha vindo repousar no meu ombro para dormir.”

Alphonse Daudet, “Cartas do meu Moinho”, Editorial Verbo, 1978

* Imagem retirada da Internet

Pensamento Abstracto

Todos os olhos estão em mim enquanto durmo.
Todas as mãos me tocam quando acordo.
O sono e as mãos pegajosas, a pele gélida, áspera, com escamas.
Ouço a língua sibilar e nesse momento rastejo como um réptil.
Na parede uma tela de formas indistintas, chora, grita,
até me ensurdecer. Mastigo vidros, pequenos vidros brilhantes,
que se estilhaçam contra os meus dentes,
com um ruído perturbador, que me ferem o céu da boca e sabem a sangue.
E eu gosto.
Isto não é um sonho. Esta é a minha realidade paralela, a minha alternativa ao não Amor, á não vida, ao silêncio branco e cortante que já ninguém suporta.
Deste lado, é noite, chove incessantemente e o tempo é um gigante invencível.



* Imagem retirada da Internet

Não se aprende nada com os clássicos

Não durmo

há 3 noites e

3 dias

e os meus olhos estão mais

vermelhos do que brancos;

rio-me ao espelho,

e estive a ouvir

o tic-tac

do relógio

e o gás do meu aquecedor

tem um cheiro

quente

e pesado, junto

com o som

dos carros,

carros presos

como ornamentos

à minha cabeça, mas

eu li

os clássicos

e no meu sofá

está uma puta

encharcada em vinho

que ouviu pela

primeira vez

a 9ª de Beethoven,

e educadamente

adormeceu

aborrecida.

Pensa, meu velho, disse-me ela,

com a tua inteligência

ainda és capaz de ser o primeiro homem

a acasalar

na lua.

Charles Bukwoski, “The Days Run Away Like Wild Horses Over the Hills” (1969), versão de Manuel A. Domingos.

* Foto "New and old books" de Phothographertech retirada da Internet

Um dia

Um dia, gastos, voltaremos

A viver livres como os animais

E mesmo tão cansados floriremos

Irmãos vivos do mar e dos pinhais.

O vento levará os mil cansaços

Dos gestos agitados irreais

E há-de voltar aos nosso membros lassos

A leve rapidez dos animais.

Só então poderemos caminhar

Através do mistério que se embala

No verde dos pinhais na voz do mar

E em nós germinará a sua fala.

Sophia de Mello Breyner Anderson

* Foto de Hiden Target retirada da Internet