Sair do armário

Acordo com uma sensação esquisita. Um cheiro estranho, um desconforto. O meu tecido enrugado, esgaçado pelo tempo de uso, não reconhece a cama, sente-se um peixe fora de água. Acho que me mudaram de gaveta. Aspirei o ar: confirma-se, já não sinto o aroma habitual a lavanda, que me embala todas as noites. Pânico: se não é a minha gaveta, que sítio é este?

Olho em volta, na penumbra, e só vejo sombras indistintas. Definitivamente não é uma gaveta. É certamente um armário, ou um guarda-roupa. É alto, largo, tem espaço. Não me sinto esmagada contra outro tecido esquecido e velho. Sinto-me livre, solta, como que pairando no ar. Percebo que estou pendurada num cabide. Facto inédito: não faz nenhum sentido pendurar uma velha camisa de noite, gasta, usada, velha, debotada, num cabide dentro de um armário…

Será que me deram para alguma instituição de caridade? Será que esta é a fila para o extermínio dos tecidos usados? Á medida que me habituo às sombras, percebo que á minha volta estão vários vestidos. Longos e curtos. Pretos e coloridos. Com apliques e lantejoulas. Vestidos de festa. Novos em folha. Um verdadeiro desfile de Haute-Couture.

Algo está muito errado neste cenário. E o erro só posso ser eu, velho monte disforme de tecido, pendurada dentro de um armário, entre jóias de vestuário. Isto não bate certo. Se calhar já morri e este é o Céu das camisas de noite…depois de uma vida inteira de uso doméstico e comezinho, são recompensadas com um lugar num Closet de uma estrela de Hollywood ou de uma cantora famosa. Esta hipótese começava já a ganhar volume no meu pensamento e eu já quase acreditava nela piamente, quando alguém abre a porta do armário e me retira com força dizendo: “mas como é que eu fui pôr a camisa de noite no armário dos vestidos? Onde é que eu ando com a cabeça!”

Pronto, dúvida esclarecida. Um simples engano. Depois de ser cuidadosamente dobrada, volto para a minha caminha de pijamas fofos e almofada de lavanda. A minha casinha. Lar doce Lar.

* Foto retirada da Internet